Обожаю это оружие. Его точность. Его мощь. Его музыкальность.

Убивать нельзя. Но арбалетный болт, вонзаясь в тело, и так основательно выносит.

Пятнадцать.

Ещё девять в запасе.

— Идём.

И снова маленькая ладошка ныряет в мою. Осторожно сжимаю тоненькие пальчики…

Бежим, почти несёмся к выходу. Потому что вокруг — форменный ад. Здание вот-вот схлопнется, как карточный домик.

Драгин с Темниковым должны были уйти через другую дверь.

Надеюсь, они знают, что делают.

Наконец, мы выскакиваем во двор.

Оу, уже воцарилась ночь. До вертолёта — метров сто. Скоро будем далеко отсюда.

Но, блядь, не зря говорят: хочешь насмешить бога — расскажи о своих планах.

Потому что бог такой — оба! — а у меня на тебя другой расклад.

Как «поёт» арбалетный болт — я угадаю всегда. Успеваю только оглянуться.

Летит прямо в Нику.

125 метров в секунду — это скорость, с которой несётся смертоносный арбалетный снаряд. Скорость, которая не оставляет времени на размышления. Которая заставляет принимать решение мгновенно.

Единственно верное.

Я кидаюсь навстречу серебряному «жалу». Между Никой и смертью.

Меня прошивает адской болью.

Падаю, как в замедленной съёмке, нелепо взмахнув руками.