— Символично, да? — оскалившись, спросил он.

— Нет, — гневно отрезал Женя, — Прыгай или не прыгай — мне все равно. Только решай быстрее, я устал и хочу спать, был тяжелый рабочий день.

Измайлов загоготал.

— Реверсивная психология. Ладно, пошли, — согласился он, — Там в морозилке должны быть котлеты. После такой прогулки я не на шутку проголодался.

Они спустились в квартиру, Женя запер крышу и спрятал ключи.

— А знаешь, — остановившись, проговорил Измайлов, — если ты меня спас, значит, ты теперь отвечаешь за меня.

Теперь, спустя многие года, эта фраза не покидала Страхова, она преследовала его по пятам и, что бы он ни делал, звучала в его ушах. Страхов потер глаза и виски и замотал головой, прогоняя воспоминание. Однако не успел он завести мотор, как увидел входящий звонок от Дины.

— Женя, привет! — с напряжением и злостью с голосе сказала она, — Я разбирала вещи и нашла его дневник. Видимо, он был под кайфом и забыл его забрать. — Приезжай и забери, — приказала она и язвительно добавила, — тебе понравится его содержание.

Страхову понадобилось всего пятнадцать минут, чтобы примчаться к дому Дины. Она встретила его у входа в подъезд и передала дневник и пачку сигарет.

— Это тебе понадобится, когда прочитаешь, — сказала она и скрылась в темноте подъезда.

Страхов сел в машину, открыл черный кожаны блокнот, который Дина назвала дневником, пролистал первые страницы, исписанные синей пастой, нашел записи последнего месяца и, с трудом разбирая безобразный почерк, стал читать.

15 марта

Я думаю, что скоро умру, мне нужно скоро умереть. Хочется скорее совершить что-то великое и уйти. Не знаю, есть ли у меня талант. Должно быть есть, если говорят. Но стоит ли им верить? Что-то меня здесь душит, не могу тут дышать. Думал, что дело в стране, но в Грузии, Париже и Америке всё одно. Воздуха не хватает. Зачем я это пишу? Надо будет сжечь. Обязательно.

Дина ушла. Сказала, что в моем сердце есть место только чувству вины. Не думаю, что она права. Где у меня сердце? Я его давно уже не чувствую. Всё как в тумане. Ничего уже помню.

Писал сегодня сценарий. Хочу показать историю человека о том, как он преодолел страдания и стал счастливым. Американская мечта по-русски.

18 марта

Юра сказал, что идея плоха. То же мне, эксперт. Я и сам знаю, что нехороша. Нужно рассказать, что о том, кто старался, но у него ничего не вышло. Как ни старайся, ничего не выйдет. Мир тебя съест, рано или поздно.

20 марта

Юре опять не понравилась идея. Говорит, нет уникального видения мира. Говорит, что я скрываюсь за существующими концепциями. Надо понять, что я думаю о мире. А я о нем не думаю…

Ладно, посмотрим. Хаос. Все появляется ниоткуда и уходит в никуда. Свобода — это иллюзия. Всё — иллюзия. Что бы я ни делал, чего бы я ни достиг, это не моя заслуга. Все предопределено ничем. Мой талант не зависел от меня, он был заложен в генах изначально. Мой труд тоже от меня не зависит, а результаты моего труда предопределены. Я могу думать, что я сам принимаю решения, но как я могу проверить, не предопределено ли было это мое решение, которым я так кичусь. Гордиться силой своего духа, силой воли, трудолюбием все равно, что гордиться цветом глаз. И человек прикладывает массу усилий, чтобы переплыть реку жизни, старается, прикладывает усилия, но в итоге он просто плывет по заданному течению.