— Порвал я с нею, Эд.

— Почему?

— Не надо об этом…

— Не понимаю. Ты так пылал к ней, и вдруг… Вы что, поссорились?

— Представь, да. И давай сменим пластинку. Мосты, как говорится, сожжены.

— Жаль. Скажу тебе по совести: Люба мне нравится.

— Вот в том-то и дело! — неожиданно озлился Зацепа. — Она многим нравится! И ты меня лучше не сватай… Расскажи, как там наш батя. Мне говорили, что он вернулся?

— Прилетел. Как услышал, что с тобой стряслось — тут же примчался. Теперь остаток отпуска на балконе приканчивает.

— С возрастом все они странные, — философски заметил Валентин, — что Бирюлин, что Будко. Фанатиками становятся.

— Точно! — подтвердил Фричинский. — Ты только представь… Были у нас полеты; вечером, как всегда, разбор, смотрим: Бирюлин на порог. Ну, команда, как полагается: товарищи офицеры и прочее. А он рукой махнул: дескать, я отпускник, просто пришел послушать, как летали. Идет разбор, анализируют ошибки, называют две предпосылки к летному происшествию, и тут он как вскочит и хлоп рукой по столу: «Не две предпосылки, а три! Кто на третьей машине рулил после посадки в двенадцать пятнадцать?» Мы опешили, переглядываемся. Руководитель полетов достал журнал и называет фамилию: Иванов. Иванов встает: «Действительно, рулил слишком быстро». Оказывается, Бирюлин с балкона, как с наблюдательного пункта, все видел…

— Глазастый, — уважительно сказал Зацепа.

— Ну ладно, Валька, бывай, — вдруг вспомнив о чем-то, заторопился Фричинский.

— Посиди еще маленько, — тихо попросил Зацепа.

— Не могу. Надя ждет. Обещал к ней в два часа…

И опять Валентин остался один. Правда, подселили к нему недавно одного, тоже с аппендицитом. Но уж лучше б не подселяли!

Звали нового больного Иван Федорович Кругликов, и фигурой он абсолютно подтверждал свою фамилию. К тому же оказался таким нытиком…

— Скажите, а это очень опасно? — допытывался он у Зацепы.

— Что именно?

— А вдруг вместо аппендикса вырежут почку?

— Ну, разве такое возможно?