Я ехал туда, куда говорил Марк. Мы въехали в старую часть города, раньше это был мажорский район, лет тридцать-сорок назад, повсюду огромные дома. Когда их только построили, это, наверное, было очень круто, а теперь они выглядели мрачновато, большинство было поделено на квартиры.

Следуя командам Марка, я подрулил к одному из них. С козырька над крыльцом свисала красно-зеленая вывеска «LOVE».

– Он здесь? – спросил я, не совсем понимая, что к чему.

– Был здесь, когда я заезжал в последний раз.

Марк вылез из машины. Видно было, что он не раз здесь бывал.

– Пошли,  – сказал он.

Я вылез вслед за ним, гадая, зачем Марк сюда приезжал. Он открыл входную дверь и вошел, не постучавшись, а я пошел за ним. По стенам были развешаны кислотные постеры. На потрепанном диване лежала девушка с длинными спутанными светлыми волосами в синих джинсах и рубашке с цветными разводами. Лицо у нее было бесцветное и абсолютно неживое.

– Привет, Кот,  – сказала она Марку. Они были знакомы, она же не могла всех называть котами.

– Пис, детка,  – сказал Марк.

Я старался не рассмеяться. Хиппи мне очень даже заходили, у них были кое-какие отличные идеи, но выглядели они странновато.

– Кайфуешь? – вежливо осведомился Марк, как будто спросил «как у тебя дела?»

– Улет, чувак.

Она так вперилась в потолок, что я тоже на всякий случай поднял взгляд, просто чтобы убедиться, что там не написан ответ на вопрос о смысле жизни. Я его не увидел; может, он был виден только ей.

Марк перешагнул через гитару без струн и двинулся по лестнице наверх. Я следовал за ним, озираясь по сторонам. На кухне кто-то пел. Все ступеньки были разных цветов, это могло бы выглядеть неплохо, вот только они были жутко грязные.