— Можете идти.

…Кирсанов уныло брел в общежитие. На спортплощадке ожесточенно сражались в волейбол. В другое время он бы сразу включился в атаку и начал бы сыпать своими пушечно-неотразимыми ударами, но сегодня его не влекло никуда, да и Кирсанова никто не замечал, только Володя Михайлов приветственно помахал ему рукой:

— Ну что, Сергей?

— Беда.

Володя бросил играть и подошел к другу.

— Зря ты это сделал, Сережк…

— Что зря? Что сознался?

— Что остановил двигатель.

Кирсанов снисходительно поглядел на друга и ничего не ответил.

— Я понимаю, — обиженно сказал Михайлов, — тебя потолок не устраивает: все выше, выше… Опасности ищешь. А ты не ищи ее. Она сама тебя найдет. И не тогда, когда тебе хочется, а как раз, когда не ждешь.

— Все? Ты кончил? — с усмешкой спросил Кирсанов.

— Нет, это ты, кажется, кончил. Ему — первый класс, ему — должность командира звена, а он — мало. Даешь испытателя!

Кирсанов устало отмахнулся, но не таков Михайлов: от него так запросто не отделаешься.

— А теперь не известно, чем все это кончится. Могут и в должности понизить…

— Что мне должность?

— Могут и от полетов отстранить.

При последних словах Сергей вздрогнул и, бледнея, крикнул:

— Хватит!

…Прошло две недели. О Кирсанове, казалось, забыли. В плановой таблице на полеты его фамилия не значилась, а если и вписывали иногда, то внизу, в уголочке, под графой «Стартовый наряд».

Все эти дни он жил как во сне: машинально вставал, машинально плелся в столовую, машинально сидел на стартовом командном пункте, помогая руководителю полетов.