– Кто такой Сингх? – снова спросил Прошин.

– Это глава нашей администрации, – ответил Джангулян.

– Давно уже он сидит, – сказал Смит.

– И не просто давно, а лет двадцать уже, – сказал профессор. – Выборов не было до сих пор, и нам уже давно интересно, какой у нашего федерального образования политический строй.

– И какой же? – спросил Прошин.

– Судя по всему, диктатура, – сказал Джангулян. – Но разговаривать об этом…

– Запрещено?

– Не принято.

– Да какая там разница… – проворчал Смит.

– Так вот и беда в том, – сказал Джангулян, – что мы летели через пол-Галактики, только чтобы повторить в новом мире все ошибки человечества. Я скажу больше: вокруг Сингха сложилась группа людей, которым выгодно существующее положение дел, и они стремительно обогащаются за счет обнищания своих же сограждан.

Прошин пожал плечами:

– Ну, хорошо… Нет, то есть это плохо, конечно… но нам-то что делать?

– Прятаться, – сказал Смит. – Прятаться и надеяться, что проживешь подольше.

За столом повисло молчание.

– Это безумие какое-то, – сказал, наконец, Джангулян. – Прятаться, уходить… Поверить не могу, что участвую в этом, да и где тут спрячешься – планета маленькая, города только-только проросли за Периметр. Как вы себе это представляете?

– Надо идти на север-северо-запад, – сказал Смит. – Идти не спеша, но двигаться обязательно. Никакой связи, полное радиомолчание – через год-полтора выйдем к северо-западному побережью материка.

– И что тогда? – спросил Прошин.

– Я думаю, на Земле заметили, что у нас тут творится. Должны прислать комиссию… Может, с тобой кто-то прилетел?

– Нет. Никого не было.

– И груза не было? – спросил Джангулян.