А я ещё немножко смотрю на угли, потом улыбаюсь - это до меня дошло, что Снейп до сих пор верен привычке спасать мою шкурку, а уже потом иду наверх. Мне велели спать. Сон приходит тут же, я сплю почти до обеда, и всё это время складываю из каких-то пошлых розовых цветочков букеты. Не могильные венки, и то хорошо.

Ближе к Новому Году реальность понемногу прекращает мерзко плыть перед глазами в самый неожиданный момент, и даже палочка снисходит до пары чахлых искр, которые я и предъявляю Снейпу. Однако он вместо того, чтобы гордиться плодами трудов своих, жёлчно брюзжит:

- Кто вам позволял колдовать? Дайте своей магии придти в норму, а уж затем увлекайтесь демонстрациями. И ради всего святого, делайте что говорят, если не способны думать самостоятельно. Я не собираюсь по второму кругу тратить на вас редкие ингредиенты.

Этот Снейп - такой, каким его знает Хогвартс, а я знаю, что Кричер сейчас снова примется ныть на публику, как мало ест хозяин Гарри, и Снейп останется на ужин - проследить, сколько чего я сумею в себя запихнуть. Ну, ясно, это чтобы не тратить редкие ингредиенты по второму кругу.

Пускай и таким извращённым способом, но обещанную неделю я всё же получаю. И, убаюканный мелкими радостями вроде совместных трапез, я гоню от себя главную мысль - что дальше? Гоню, но она возвращается, и тащит за собой другие. Может, я обидел его тогда, в день, когда забирал у него Дары. И, может, я действительно ошибся, как он сказал. Теперь, когда между нами больше не стоят Дары и посмертная воля Дамблдора - может, когда-нибудь он всё-таки мне это повторит?

А если нет... Что дальше? Пытаться вернуть в свою жизнь хотя бы немного тепла, просто слушая его наставления и указания по поводу очередного рецепта? И, может, однажды сварить всё-таки то, что нужно, а не то, что выйдет? И получить его одобрение, и знать, что это будет предназначено именно мне? Гарри Поттеру?

К новогоднему вечеру бедлам в моей голове принимает угрожающие размеры, и перед вечерним зельем, а значит, и перед приходом Снейпа, я бреюсь, скуриваю, едва удерживая в пальцах, припрятанную от сурового зельевара сигарету, и когда он появляется из камина, то видит перед собой коньяк, огромное сырное ассорти, настроганное заботливым эльфом, а ещё меня в кресле - ему я оставил привычное, справа.

Снейп хмыкает, добывает из внутреннего кармана фиал и говорит, конечно же:

- Выпейте.

Потом стряхивает с рукава сажу и добавляет:

- А коньяк вам нельзя.

- Коньяк вам, - говорю я, глотаю залпом очередную отраву, зажёвываю сыром и объясняю: - Сегодня вроде праздник.

- Действительно, - говорит Снейп.

- Или у вас другие планы? - спрашиваю я у него, искренне надеясь, что сердце не прорвёт сейчас рубашку. А ещё - что это заметно только мне.

- Пока нет, - говорит Снейп и усаживается, не снимая мантии. Ему будет жарко.

Сыр Снейп игнорирует, как, впрочем, и меня. Будто самое интересное сейчас тонет в коньяке - так он рассматривает содержимое бокала. Молчание - ледяная струна, и даже треск поленьев не спасает.

Не выдержав этой пародии на прошлое, я спрашиваю:

- Вы же говорили с портретом Дамблдора, да?

- Почему вы спрашиваете?

- Ну, я ведь сжёг Дары... Я понял, вы не сказали ему, что это я нарочно... но он так надеялся, что я объединю их... Он очень недоволен?