– Ты говоришь, как настоящий трус, – говорит Данте, наклоняясь вперед. – Лучше будет, если она не проведет все Рождество в тоске. У нее ведь и день рождения сегодня, да? Чтоб тебя, Бишоп, иди и извинись. И заодно возьми ее обратно на работу.

Мои мышцы невольно напрягаются. Я стряхиваю пепел на пол гаража.

– Она уже нашла новую работу.

У этого бармена, Нэша.

Какого черта?

Он же просто пытается с ней переспать. И теперь она, наверно, согласится. Меня от одной мысли блевать тянет.

И все же Данте прав. Я снова достаю телефон и набираю сообщение одной рукой. Надеюсь, Люси не желает мне сифилиса.

Я:

Счастливого Рождества. Я сейчас приеду. Хочу кое-что тебе подарить.

Это правда.

Я долго ломал голову над достойным подарком. Люси не отличается меркантильностью, так что туфли, сумочка или красивый свитер отпадают. Нужно было что-то особенное, так что мне изготовили подарок на заказ прямо перед той свадьбой, окончившейся катастрофой. Катастрофой, от которой мы так и не оправились.

Я до сих пор не могу до конца осознать это признание.

Может быть, я просто отрицаю реальность, а может, во мне говорит страх перед новой потерей. Но я не могу смириться с мыслью, что у Люси что-то не в порядке с сердцем.

И с тем, что она утаила от меня правду. Втерлась мне в доверие. Я открылся ей, а потом наступил на спрятанную мину.

Я такого не ожидал.

Я даже не предполагал, что снова встречусь с Люси. А теперь я не могу думать ни о ком другом.

Глядя на телефон, я жду, когда она прочитает сообщение. Но оно по-прежнему отображается только как доставленное. Я вижу здесь некоторое сходство со своей ситуацией.

«Я умираю».

Доставлено, но не прочитано.

Произнесено, но не услышано.