Вот так, напевая песенки, я медленно двинулась по мосту, очень надеясь, что дойду до конца.

Когда я прошла через, абсолютно чёрную и пустую арку старинных ворот, венчавшую злополучный мост, то первое, что бросилось мне в глаза — огромное кладбище с покосившимися крестами, и оно было не просто огромным, оно было колоссальным.

Кое-где — между могилами — виднелись небольшие чахлые деревца. Проглядывали остатки полуразрушенных склепов и усыпальниц. Виднелись разрушенные от времени: скамейки, пандусы, фонтаны и статуи.

У одного из таких склепов, упавшая колонна, перегородила решётчатый вход, а на входе из двух, некогда расположенных здесь статуй каменных чудовищ, кое-как сохранилось только одно, второе же валялось между могил в виде здоровенных каменных кусков мрамора.

Я замерла, разглядывая грязные потёки и сажу на сером камне, и мне даже казалось, что оно в ответ разглядывает меня. Я смотрела на изящно исполненные формы головы, глаз, на чёткие линии шерсти, на мощную линию могучего торса, на большой — искуссно выполненый — детородный орган, и только потом, вновь перевела взгляд на острый длинный клюв, расположенный на абсолютно человеческом лице.

Совершенно не отдавая себе отчёта в собственных действиях, я подошла к нему и хотела уже было провести рукой, когда голос женщины буквально врезался в мой мозг, словно перфоратор соседа, жадно пронзающий кирпичную стену поздней ночью.

— Не тронь, дура! — зашипела женщина подобно рассерженной змее.

И чего она так испугалась? Это же просто статуя! Подумаешь рука сама потянулась, как будто это противоестественно.

— Следуй за мной! — вновь услышала я безэмоциональный голос, — если отстанешь — пеняй на себя!

— А не такая уж ты холодная, какой хочешь казаться, — решила я про себя, потом проморгалась, посмотрела на дорогу, ведущую вдоль кладбища и медленно пошла по направлению к виднеющимся вдали строениям.

«Вот так, Зябликова, дорога на кладбище оказалась короче чем ты думала», — снова проснулся в моей голове ехидный внутренний голос.

Впереди нас ожидала ещё одна стена и местный блокпост, в виде кучки сидящих ровно на попе зомби, и одного толстого, я бы даже сказала — чрезмерно упитанного — молодого юноши в жёлтой ночнушке и нелепом красном колпаке с кисточкой, сильно смахивающем на те, которые были в моде в конце девятнадцатого века, в странах, пограничных османской империи.

Толстячок лишь мазнул по мне взглядом, и тут, его тонкие редкие усики задёргались и встали дыбом, как только он разглядел мою провожатую. Сам он, странным образом, затрясся, потом попытался вскочить, но стул под ним предательски заскрипел и вся туша рухнула на землю, под равнодушно-голодные взгляды трупов.

— Картина маслом! Жаль, что рисовать не умею, — мелькнула мысль в голове, — такой шедевр пропадает: толстый жирный бифштекс в желтой ночнушке, в окружении толпы голодных зомби. Да наши режиссёры сейчас, каждый, по конечности бы скинул, лишь бы это запечатлеть. Но их то тут нет, а Зина Зябликова — есть!

Моя странная проводница не удостоила, ползающего в ногах толстяка, даже взглядом презрения, проявляя к зомби и то больше интереса, ну а мне же, приходилось постоянно шевелить своими ножками, чтобы от неё не отстать.