— Да было сегодня… — уже более спокойно, понемногу адаптируясь к непривычной ситуации, ответил Виктор. — Это антидоты зацепили. Хорошо, в бронике был.

— Антидоты?! Никогда их не видела. Слышать слышала. От дядь Володи. А вот видеть… А скажи, кто это их насылает?

— Боюсь, что никто.

— Как это?

— А вот так это. Никто до сих пор толком не знает, откуда они появляются, где их штаб-квартира, и, вообще, что это за боевая организация такая. Приходят к кому надо в наглую, дело своё чёрное делают и уходят. Пришли, вылечили, ушли. А откуда? кто? что? — никто не знает, и я не знаю… — Виктор, окончательно освоившись с присутствием Йоо, плюнул на все приличия, повернулся к ней спиной и стал намыливать голову шампунем, — надо же было в конце концов-то домыться.

— Странно как-то.

— Мне, если честно, вообще, иногда кажется, что они — порождение моего собственного — будь оно трижды проклято! — сознания. Как вот бывает, что чёртики к горьким пьяницам заявляются. Или зелёненькие человечки к психам. Так и эти ко мне. Сегодня уже в восьмой раз, кажется. Стреляют по чём зря… Я кручусь-уворачиваюсь, а это, может быть, всего лишь — ну вдруг — плод моего больного воображения. Так сказать, игра переутомившегося ума.

— Судя по этому синяку, так это вряд ли, — справедливо заметила Йоо.

— Да, судя… Это да. Да и больно. Знаешь, боль — это, наверное, действительно единственная возможность по-настоящему ощутить собственную реальность.

— А тот шрам у левого соска, и вот тут ещё, под лопаткой, и здесь, под ребром, — это тоже антидоты?

— Здесь? Нет, это уже так… типа свои. Критики.

— Критики?

— Ну, да. Есть такая профессия, знаешь ли. Литературный критик. Вот некоторые из них и шпыняются. Чудики неликвидные.

— За что?

— Да за разное… За то, например, что пишу, как могу, а не так, как, по их мнению, должен.

— Кому должен?

— Не знаю

— Им что ли должен?

— Может быть, и им.

— А они, значит, знают, как писать нужно?