— С каким животом?

— Приличным. Она им трясет — в смысле, танцует. В прошлый раз хозяин от нее так возбудился, что едва себе мошонку не натер. А у тебя как?

— Без мозолей, — отвечаю. — Стараюсь не ерзать…

— Жду тебя к восьми вечера. В девять начинаем!

В назначенное время я вошел в ресторан. Внутреннее убранство заставило меня вспомнить гангстерские фильмы. Стены были выкрашены в кровавый цвет, повсюду висели "позолоченные" светильники, пустой зал явно ждал появления Аль Капоне.

Валера подбежал сзади, приобнял меня:

— Наконец-то! Я уж думал, ты меня "кинешь". Через полчаса соберутся гости: все столики уже заказаны. Так что пойдем в подсобку, я покажу тебе список выступающих…

В подсобке выяснилось, что сценария праздника в природе не существует.

— Ты же профессионал, — увещевал Валера, — и способен на ходу городить любую чушь.

— Уверен, что она тебе нужна? — Спрашиваю на всякий случай.

— Дай-ка я тебя загримирую, — уклонился он от ответа.

Минут пятнадцать Богомолов "колдовал" над моим лицом. Наконец, удовлетворенно ужаснулся:

— Подлинный кровосос. Посмотри в зеркало!

Действительно, я не узнал своего отражения: на меня в упор смотрел истощенный от голода упырь, готовый перегрызть горло всему живому. Я даже на всякий случай проверил: отбрасываю ли тень…

— Зачем тебе понадобился ресторан? — Говорю. — Шел бы в гримеры.

— Я придумал конкурс, — перебил меня Валера. — Называется "писающий мальчик". Все будут писать прямо в зале.

— А с уборщицей ты договорился?

— Это понарошку. Конкурсант зажимает между ног бутылку и как бы писает из нее в бокал. Кто быстрее выльет жидкость, тот и победил. А для убедительности в один из бокалов я брошу марганец. Типа, мужик кровью поссал. Как тебе идея?

— Зрелищно, — соглашаюсь. — Хотя и не совсем этично.

— Хрен с ним! Кстати, что желаешь на ужин?