И стиснул Изместьеву кисть.

— Минутку. Одну минутку. Я все объясню.

— Валяй, — Иван раскрутил цепочку и резанул ею со свистом воздух. — А то баки заговаривать мы все мастера. Ну?

— Видите ли, в чем дело, — медленно произнес Изместьев. И вдруг решился. — Хорошо. Пусть будет по-вашему. Я действительно знаю, кто это сделал.

— Давно бы так.

— Пожалуйста, отпустите руку... Больно. Я все скажу.

Севка ослабил хват.

— И чего упирался?

Изместьев вздохнул.

— Все не так просто, молодые люди... Дело в том, что виновный одновременно еще и жертва. Вы понимаете? Он уже достаточно наказан.

— Кто?

— Не торопите меня. Я принял решение.

— Кто?

— Позвольте объясниться. И для вас, и для меня это очень важно, поверьте. Спешка к добру не приведет.

— Ладно. Только по-быстрому.

Изместьев опустил голову. Помолчал.

— Погибаю, молодые люди... Перед вами живой труп, — он сказал это с болью, тихо и веско, и парни притихли. — Я был талантлив... А теперь... пуст... Выжгло внутри... Ненависть разрушительна... Я только недавно понял, что даже кромешников нельзя ненавидеть... К сожалению, слишком поздно... Мне казалось, что, ненавидя их, я радею за Отечество. А получилось — терял зрение, душу. Слеп. Медленно, постепенно слеп. Я не заметил, как что-то тугое и страшное разрослось во мне. Что-то неотвратимое и гибельное. Как саркома... Это была медленная смерть... Да-да, не удивляйтесь, перед вами — мертвец. Человек, пожравший самого себя... Ни света уже, ни добра. Ничего высокого или святого... Пыль и пепел. И дрянь, вот что во мне осталось... Прошу вас, запомните мои слова. Я никому не говорил. Вам — первым. Зачем? Может быть, поймете. Когда-нибудь, попозже... Так низко пасть редко кому удавалось... И все-таки, — снова горько вздохнул он, — хочется жить... Какая издевка... Уже ни на что не годен, кроме подлости и предательства, все омертвело внутри, а жить хочется. Ужасно хочется жить.

Изместьев смолк.

— Ты что-нибудь понял?

— Не-а.