— Ящик крутой.

Министр засиял ещё довольнее:

— Карнская традиция, чтобы упаковка стоила на менее десяти процентов от стоимости подарка. И карнцы, кстати, вручают по традиции вашего мира, лично, как деньги в магазине.

— Мне казалось, разговор о деньгах на сегодня закончился.

Он сделал вид, что смутился, вздохнул:

— Меня не переделать, — кивнул на ящик, — открывайте скорее

Вера открыла, внутри на тёмно-алом бархате лежали длинные перчатки, чёрные-чёрные, с блеском на декоративных шнурах, тонких, как леска.

Вера потерялась в переплетении запаха кожи, речной воды, лакированного дерева, пота и крови, реальность и нереальность танцевали в груди пасодобль, до конца которого двое точно не доживут.

«Останется только один. Одна.»

Министр улыбался, Вера на него не смотрела, она смотрела на перчатки. И судя по его голосу, ему нравилось то, как она на них смотрела.

— И как вам? Они тонкие, для мягкой оденской осени. Примерите?

Вера медленно погладила кончиками пальцев край перчатки, ещё медленнее подняла взгляд и спросила:

— Думаете, сработает?

Голос звучал как чужой, объёмный и глубокий настолько, как будто говорил кто-то из самых недр её безумия, где нереальность уже давно победила, и делает что хочет, в этих перчатках, только в этих перчатках.

Глаза министра сначала отразили непонимание, как будто он не расслышал, потом озарённо расширились и тут же скользнули в сторону, он окаменел и тихо сказал с ноткой возмущения:

— И в мыслях не было. Но… думаю, сработает. Почему нет? Через одежду же не работает, перчатки тоже одежда. Кожа это тоже ткань, и через кожу… в смысле, вы же уже носили кожу, и я носил. И всё было…

Он не смотрел на неё, она тоже не стала, ей не нравилось видеть его растерянным и выбитым из колеи, она опустила глаза на коробку, провела пальцами по чёрной коже, взяла одну перчатку в руку. Кожа оказалась действительно тонкой, настолько нереально тонкой, что если бы он продолжал ей рассказывать про мягкую оденскую осень, она бы рассмеялась.

«Это будет жёсткая осень, с потом и кровью. Может быть, кто-то умрёт. Может быть, я.»

Каждая секунда вдруг стала так ценна. Каждый вдох, каждое ощущение в кончиках пальцев. Кожа, чёрная как тушь и мягкая как пенка на капучино, она вообще ничего не скрывала, и ни на что не влияла, она как бы есть, но её почти нет.

«Как колготки, ден на тридцать. Мягкая оденская осень.»