— У тебя еще целое лето, чтобы смешить меня.

А лето может длиться всю жизнь.

Мы пошли по дорожке, которая привела нас в лес. Тут было темнее и прохладней. Воздух стал другим. Он был густым и влажным, как что-то древнее. Деревья стояли тихо, как на картине. Листья под ногами чавкали и скользили, словно грязь. Мы присели на скамью, поставленную тут в память кого-то по имени Диана, «которая так любила это место». Нам было видно небо. Оно начинало темнеть, но еще было ясным, еще хранило прозрачную голубизну проходящего дня.

— Ты что-то ответила на то письмо? — спросила я.

Ты кивнула.

— Что ты написала?

— Ну… Во-первых, я сказала, что я сейчас в отъезде…

— А ты встретишься с ним, когда вернешься?

— Может быть…

Я рассказала тебе, что видела в Интернете фразу, что снова сходиться с бывшим — это все равно что надевать после душа несвежее белье. Мы рассмеялись. Потом мы молча сидели в сгущающихся вокруг нас сумерках.

— Смотри, — сказала ты, указывая в небо.

Там, вдалеке, летела стая птиц, сотня или больше. Они взмывали и опускались, меняясь, как волны в воде. Следуя какому-то невидимому, тайному порядку, известному лишь им и их крыльям. Мы смотрели, как они кружат и пикируют, взлетают и парят. Это было бесконечно захватывающе.

— Кто это? — спросила я. Я никогда раньше не видела ничего подобного, таких существ.

Ты сказала, что это скворцы и что ты уверена, что они являются душами умерших.

Слова замерли у меня в горле. Мне так хотелось думать, что это правда.

Что все мертвые мира могут переродиться потом в существа, созданные для полета.