— Я не малыш, и никогда меня так не называй. Выпусти.
Я съехал на обочину. Если она меня возненавидела, на что у нее были веские основания, все остальное уже не имело значения.
Думаю, про брата она им не сказала. Разговаривая с ними, она сдерживала слезы, только грудь судорожно вздымалась.
В любом случае говорила она с ними по-румынски.
За что я ей навек благодарен.
К тому времени, когда мы пересекли границу Иллинойса, наступила ночь. На высоком склоне, среди разбросанных мотелей, я разглядел ресторан и вывеску: «Какие-то пироги».
Магдалина, вся дрожа, пошла со мной делать заказ. Показываться на людях вместе было глупо, но я не мог хотя бы на минуту выпустить ее из виду. Я чувствовал себя лишенным корней, я переставал существовать.
То, что Скинфлик сказал про моих предков, разумеется, было правдой. Это многое объясняло: многолетнее избегание ими евреев, их упорное нежелание рассказывать о фамильной истории предвоенных лет, «неправильные» лагерные номера у них на руке. Почему они предпочли жизнь под чужой личиной, оставалось для меня загадкой, но ясно было одно: кроме Магдалины, теперь уже ничто не связывало меня с человечеством.
Ресторан мне как-то не запомнился. Коричневатый интерьер, типичный для придорожных заведений подобного рода. Перекусили мы в машине. После чего Магдалина уснула на раскладывающемся заднем сиденье, а я тихо улизнул, чтобы позвонить Сэму Фриду. Мы нуждались в официальной защите.
— Дай мне немного времени, — сказал он. — Об этом можно говорить только с людьми, которым я полностью доверяю. — Повисла короткая пауза. —Я сделаю несколько звонков и сам за вами прилечу. Шести часов, я думаю, мне хватит.
Я очнулся на заднем сиденье. Магдалина спала, свернувшись калачиком, ко мне спиной.
Рассвет еще не наступил, но тень чьей-то головы, прильнувшей к запотевшему заднему стеклу, высветил фонарь на автомобильной стоянке.
Ни полицейской фуражки, ни рации, ни дежурного фонарика. Обладатель головы обходил нашу машину, стараясь двигаться бесшумно. Когда он приник к правой передней дверце, я вышиб ногой заднюю дверь, так что она въехала чуваку в живот, и выскочил наружу.
Чувак бочком попятился, потом упал, и я навалился на него сверху. Его нейлоновый плащ шуршал по асфальту, пока я оттаскивал его за мусорный бак, подальше от света.
Его лицо было мне незнакомо. Двадцать с чем-то. Субтильный. Белый. В очках. Для начала я припечатал его фейс к мусорному баку.
— Федерал? — спросил я. Для наемного убийцы он был явно туповат.
— Нет! Я думал, это моя тачка!
— Не пизди. — Я приложил его еще разок. Он всхлипнул.
— Я думал, вы мацаетесь, — проговорил он сквозь слезы.
— Чего?