— Ага. Похоже… — Она пытается пошевелиться, морщась от боли, и это удается. — Похоже… ПТМС.

— ПТМС?

— Передняя таранно-малоберцовая связка.

— А-а, — отзывается медсестра. — Ну, мы восполняем нехватку жидкости, чистим вас. Ваши вещички в тумбочке. Многовато наличных с собой, а?

— Это на дом на колесах, хочу купить. — Эту реплику она заготовила давным-давно.

— Ага. Но вы мне скажите, если мне надо позвонить еще в какие-нибудь службы.

— Не надо.

— Вам требуется какая-нибудь помощь, голубушка?

— Нет.

— Вы уверены?

— Угу. Но… но надо эти старые шахты заделывать, знаете ли.

Палец медсестры зависает над планшетом.

— Итак, как там с именем?

Кости кажутся хрупкими, как печенье. Веки тяжелые, мысли еле ворочаются. Она словно снова наблюдает, как вода капает с земляных стен.

— Вы не здешняя, да?

— В отпуске.

Медсестра кивает. Ждет. Ангельское терпение.

У нее так и вертится на языке: Кейтлин Дэй. Просто произнеси вслух. Будешь в уютной квартирке в Бостоне еще до вечера.

— О… К…

— Окей?