Колеблюсь, как сапёр, который выбирает, какой провод резать — красный или синий. Только у специалиста по разминированию — два провода, а у меня — десять этажей вверх и три вниз.

Ещё пару секунд размышляю и нажимаю минус третий. Слышу довольный хмык Злотских.

— Ты — умная девочка. Настоящий аналитик, Ника. Впрочем, ничего другого я от тебя и не ожидал.

Хвалит, только вот его похвала меня ничуть не греет.

Я пожимаю плечами:

— Да нет, так, ткнула наобум. Решила: если попадём на подземную парковку — то всегда можем подняться.

— На любом другом лифте — обязательно попали бы на парковку. Но не на этом. В обычное время он закрыт стеной. Его никто не видит. Что-то вроде платформы девять и три четверти.

— Только вот мы не в сказке, — говорю я.

— Совсем не в сказке, Ника, — отвечает он. — Мы — в суровой реальности.

Лифт тащит нас вниз. Как мне кажется — в самое пекло. В кромешный ад.

Злотских бросает взгляд на часы.

— У нас есть пара минут до того, как мы пребудем на место. Давай проведём их с пользой. Спрашивай.

И я задаю главный вопрос:

— Пятнадцать лет назад вы сказали мне, что я — не дочь Вячеслава Дрейнга. Что это значит?

— То и значит, Ника. Что из твоих родителей биологический материал был взят только у одного — яйцеклетка твой матери.

— И? — вскидываю брови, чувствуя, как мне дурнеет. — А кто был отцом?

— У него не было имени. Мы называли их «Образец №». Тебе достался номер семнадцать.

Вся эта сюрреалистическая хрень не укладывается в голове.

— Я вам не верю! — злюсь. — Это какая-то галимая конспирология. Тошнит даже. Тайные общества! Секретные лаборатории! Опыты над людьми! Мы в России! А такое ощущение, что я попала на съёмки какого-нибудь голливудовского блокбастера типа Обители зла.

— Эх, Ника-Ника, — качает головой Злотских. — Слышала притчу про суслика? Вот ты не видишь его, а он есть. Так и здесь — человеческое сознание отказывается воспринимать что-то, выходящее за его рамки. Но это не значит, что его нет. Ты же — будущий специалист по коммуникациям. Ты должна знать, как это работает.