— Не подлизывайся, — нежно воркует он, — не поможет. Ты ведь совершенно безответственная.

Вскидываю брови:

— А это ещё почему?

— Потому что намеревалась прогуливать работу. Забыла, что работаешь на меня?

— Тиран, сатрап, рабовладелец, — вяло ругаюсь я, получая в награду за каждое слово лёгкий шлепок и нежный поцелуй.

За этими шалостями нас и застаёт пришедший на обход врач.

Красная, как помидор, соскакиваю с колен мужа, не знаю, куда себя деть.

Аристарх покорно отдаётся в руки медиков, а я тем временем, юркаю в ванну и привожу себя в порядок.

Когда высовываю нос наружу — понимаю, что речь как раз шла обо мне, потому что взгляды присутствующих тут же обращаются на меня.

Аристарх распоряжается принести еды, а потом мне дают успокоительное. Он сгребает меня в охапку, ложится рядом, обвивает руками и ногами и требует:

— Спи!

И обещает кары небесные, если не послушаюсь.

А я могу только улыбаться и млеть.

Так меня потихоньку и морит сон.

А потом Арис уходит…

И я будто повисаю между реальностями. Из сонного марева вырисовывается образ — хрупкая девушка с длинными белокурыми волосами.

Хлоя.

Она едва стоит.

Держится руками за спинку кровати. Руки — веточки-тросточки. В правой, на уровне локтя, торчит приклеенный лейкопластырем катетер.

Девушка ещё бледнее, чем тогда, когда её принёс в машину Драгин. Она что-то шепчет. Я не сразу разбираю слова.