Слова капают в меня расплавленным воском.

Если я ошибся... Северус. Северус... потянуться через эти дюймы, всего ничего между нами, меньше секунды, два бешеных удара сердца...

И три древних артефакта. Поттер, дай себе пинка и опомнись.

А он...

То, что он сейчас сделал...

Жестоко. Убивает.

И мне удаётся - не знаю, как, я же только что умер - мне удаётся произнести:

- Это что, профессор Снейп? Последнее средство убеждения? Крайняя мера?

Снейп медленно моргает. Один раз.

А потом пальцы на моём затылке сжимаются так, словно он сейчас свернёт мне шею. И я бы мог поклясться, что из его глаз меня сейчас жжёт не просто злобой - если бы всё ещё позволял себе трактовать смысл неуловимых перемен в его лице.

Но я не позволяю себе такого больше. Я знаю, что не ошибся. А эта ярость оттого, что ему не удалось меня убедить оставить Дары, никто ведь не любит проигрывать, правда, профессор? Но вы сами виноваты, что я больше не тушуюсь в разговорах с вами.

Он больше не держит, суёт мне очки и говорит:

- Идите за мной.

Так говорил бы камень, если бы вдруг обрёл такую возможность.

Иду, едва попав дужками за уши - трясёт, это, наверное, от услышанного и сказанного в кабинете. От злости, может быть. Или это стало совсем холодно, когда он отпустил меня... Иду.

Оказывается, к нему в комнаты.

- Ждите здесь, - велит Снейп и скрывается в спальне.

Его нет слишком долго. Может, потому, что я так и не решаюсь сесть - ни на диван, ни на своё привычное место, а топчу ковёр, и скоро протопчу в нём тропинку.

А, может, и вправду слишком долго, и я потихоньку заглядываю в спальню, чтобы спросить:

- Что-то случилось?