Качаю головой.

- Не надо, - прошу. - Я знаю, чего от вас потребовал Дамблдор. Там... когда вы... умерли... И знаю, что я не перестал быть хозяином Даров Смерти... Если бы не это - разве случилось бы хоть что-то между нами? Были бы вы сейчас со мной, если бы были свободны?

Жадно слежу за его лицом, отмечая едва уловимые свидетельства эмоций. Кажется, Снейп злится.

На меня?

Или просто оттого, что секрет раскрыт, и теперь будет труднее со мной справляться?

Но я ему благодарен - за долгое молчание, когда я слышу только собственное сердце, и как оно колотится в рёбра. За последний яростный всплеск смехотворной надежды, я знаю, это смешно - ждать такого от Снейпа, но это выходит само собой... За время, которое он даёт мне жить.

И за то, что Снейп не лжёт, отвечая. Хотя бы немного честности я же заслужил, правда? А он, наверное, и не чаял дождаться, что когда-нибудь можно будет отставить сложные маски и сказать такое короткое и простое:

- Нет.

Вот голоса и заткнулись. Спасибо, сэр. Страус мой издох, размозжил голову о каменный пол подземелий. А тот, вкрадчивый, сказал напоследок - ну и дурак. И тоже умолк. Можно я разолью эту вязкую полынную тишину по фиалам?

Я не был ему нужен тогда, я знал это, я знаю это и сейчас, но четыре коротких месяца взрастили убийственную разницу между двумя «я ему не нужен». Он не виноват, я сам выкормил свою боль. Если нырнул в зимнюю реку, полагая, что она способна быть тёплой только для тебя, и теперь погибаешь в ледяной воде - глупо винить реку, верно?

Аккуратно ставлю чашку.

Снейп препарирует меня напряжённым взглядом - ждёт истерики или выброса? Напрасно. Я же стабилен. Просто хочется сжаться в комочек, крошечный-крошечный, а раз не получается, я подтягиваю колени к подбородку, обхватываю их руками, так и сижу, согнувшись в три погибели, так легче.

- Вы могли бы сказать мне, - говорю.

- Мог бы? - холодно интересуется Снейп.

- Мог бы, - упрямо бормочу. - Это же неправильно, так не должно быть. Неужели вы думаете, я стал бы...

Как-то вдруг заканчиваются слова.

- Стал бы что? - спрашивает моё безумие, прерывая долгую паузу.

Он безжалостен. Ведь ясно же и так. Но я отвечу, раз уж пришло время называть вещи своими именами:

- Не стал бы... Мерлин... не стал бы вас провоцировать на близость, а сами бы вы разве когда-нибудь... а, да, это я уже спрашивал. А вы - вы не имели права мне потакать только из-за того, что должны Дамблдору.

- То есть, мысли, что я поступил так по собственному желанию, вы не допускаете.