Нет-нет-нет, Северус, я больше не играю в допущения и домыслы.

- Нет, - качаю головой. - И знаете, я бы лучше оставался овощем в Мунго и дальше, чем вынуждал вас так расплачиваться за возвращение. Я же думал, что... а, ладно... - я, кажется, даже улыбаюсь, хоть и криво. - Простите. Я не знал. Но вы тоже не сказали мне правды...

- Похоже, теперь вы знаете слишком много, - в его голосе яд, присыпанный ледяным крошевом, я отвык от этого коктейля. А зря. Прежние игры закончились, и его спокойствие тоже, он вскочил и теперь стоит, скрестив руки на груди, и спрашивает:

- А позвольте спросить, откуда? И когда узнали? Впрочем, второй вопрос отпадает. Не ранее, чем вчера вечером, да, несомненно, поскольку на Гриммо вы отправлялись в хорошем настроении, а притворяться вы не умеете. Так откуда?

- Не имеет значения.

- Поттер, если я спрашиваю - имеет. О вашем статусе Повелителя Смерти осведомлено всего несколько человек, о моём участии - и того меньше, и никто из них не должен был проводить с вами разъяснительные беседы. Следовательно, с вами говорил тот, кому знать о Дарах не положено, и я хочу знать - кто. Поттер, это серьёзно, это вопрос безопасности, вашей в первую очередь. Включите мозги и поймите наконец.

Давно он на меня так не шипел. А, пусть шипит - это помогает вспомнить, каков Северус Снейп реальный. И отвлекает от мысли, что моего Северуса Снейпа никогда не существовало. Если от этой мысли не отвлекаться, она так и будет протыкать сердце тупой иглой.

Гермиону я им, конечно, не отдам. А между собой пусть разбираются сами.

- Не волнуйтесь, сэр. Ему положено. Мне Дамблдор рассказал. Портрет Дамблдора.

Снейп застывает, вонзив в меня чёрную пропасть взгляда. А я, кажется, переоценил свои силы. Или он в чай что-то добавил - реальность понемногу теряет резкость.

Помогает только ущипнуть себя за ногу под пледом, и то ненадолго - только чтобы нарушить тяжёлое молчание, с трудом ворочая языком:

- А где Дары?

- В надёжном месте. Кроме вашей мантии, конечно, - говорит он уже спокойнее и снова садится. - Для чего вам, Поттер?

- Как для чего... Раз уж они мои, хочу забрать.

- Надеюсь, не прямо сейчас? - спрашивает Снейп, пристально наблюдая, как я борюсь со сном.

Мотаю головой. Где бы ни находились Дары - они всё равно принадлежат мне.

- Какой смысл... Если бы это что-то меняло... но не изменит же? А ты не сказал мне правду сразу... это нечестно, знаешь?..

До ушей ещё долетает, что правду не говорят тем, кому говорить её опасно - и это последнее, что я понимаю и запоминаю.

Утром, как Снейп и обещал, просыпаюсь до отвращения здоровым, причём просыпаюсь в кровати. Либо он всё же осуществил намерение поносить меня на руках, либо воспользовался заклинанием. Но узнать не у кого. От вчерашнего чаепития на столике нет ни следа, Снейп, наверное, ушёл ещё вчера - может, к себе, а, может, с портретом ругаться. Убедился, что я не собираюсь устраивать трагедию из произошедшего и мирно сплю, и ушёл.

Наверное, можно было сделать по-другому. Не так, не вдруг. Отдаляться постепенно, избегать, проводить вечера и выходные без него.