– Мьер̀де! – выкрикнул я с досадой, давя на тормоз.

Без особых трудностей доехав до улицы Нахимова, я уже был уверен, что спокойно доеду до супермаркета, чтобы закупить там всё на год вперёд. Увы, но прямо на пересечении Нахимова с Наличной, опрокинулась здоровенная фура. И ладно бы с картошкой или с гречкой, это дело можно было объехать, а с маслом или чем-то вроде того – по улице расплескалась маслянистая жидкость, в которую мне бы не хотелось въезжать.

Несколько машин уже заехали в жидкость, поэтому стоят в столбах и на тротуарах.

– Проклятье… – прошипел я, сдавая назад.

За мной ехало машин двадцать, поэтому мне уже недовольно сигналили. Пусть утрутся.

Пришлось поворачивать, чтобы заехать во дворы, что есть риск, но оправданный.

Проезжаю через чужой двор, где необычайно пустынно и тихо. Единственное, встречаются уже подсыхающие пятна крови у подъездов. Либо тут тоже сформировались стихийные дружины, либо орудуют зомби, уже ушедшие в другие места, в поисках бесплатной еды.

До «Алфавита гурмана» всё-таки доехал, но тут уже творится бардак: на парковке битком автомобилей и людей, а ещё тут, как я понимаю, происходит настоящее мародёрство. У входа лежат тела, скорее всего, зомби, а люди тащат вообще всё, что содержалось в супермаркете. Тележки у людей забиты всякой всячиной, от туалетной бумаги до подсолнечного масла. Есть пара вооружённых гладкоствольными ружьями индивидов, охраняющих грузовик, куда уже закидывают ящики с едой некие шустрые ухари.

– Нам здесь не р̀ады, – решил я, сворачивая в сторону.

Открываю приложение карты и вбиваю «супермаркет».

– Супер̀мар̀кет, помогите! – воскликнул я, после чего глупо хохотнул.

Рядом есть «Тикси» и «Перепутье». Причём «Тикси» в том направлении целых два, но оба небольшие.

Пока объезжал опрокинутую фуру, приметил продуктовый магазинчик. Продуктовый магазин «Земфира», с уже успевшей выцвести лентой «Мы открылись!»

Паркуюсь поближе, после чего выхожу из машины и решительно иду к магазину, где может быть хоть какая-то часть из списка покупок.

– Э, друг, туда не ходи… – тихо шепнул мне из-за угла дядька лет сорока.

Внешность кавказская, взгляд грустный и, в то же время, испуганный. Одет в кожаную куртку и серые брюки. Для полноты образа не хватало кепки-аэродрома. Волосы его чёрные, глаза тёмно-карие, кожа смуглая. Бороды нет, но есть густые свисающие усы.

– А что там? – спросил я.

– Там продавщица, это… – мужик запнулся. – Зомби.

– Тогда ясно, – вздохнул я разочарованно. – Спасибо, что пр̀едупр̀едил.

Поднимаюсь по ступенькам и пинком раскрываю дверь.