– Погоди, Постум, – сказала я, инстинктивно отстраняясь от окна, как будто нас могли заметить извне, – успокойся. Мало ли таких машин в подобных спальных пригородах? Субурбан – популярная модель. С чего ты вообще взял, что это та машина?

– Ты что, совсем дура? – панически выкрикнул я. – В этом полумертвом районе странной выглядит любая машина, припаркованная на улице, а не в гараже или на подъездной дорожке. Ты видела хоть одну такую прежде?

На это трудно было что-либо возразить. Я припомнила, как несколько дней назад подъезжала к дому Программера на такси; улица и в самом деле была совершенно пуста. Но главное – ночью мимо нас проехал тот же – или по крайней мере такой же шевроле. Проехал медленно, словно высматривая что-то, на манер полицейского патруля. Слишком много совпадений. Может, мне показалось?

Задержав дыхание, я снова приник к стене. Нет, машина стояла на том же месте. Но теперь я обратил внимание еще и на подозрительную чистоту ее заднего тонированного окна, обращенного в сторону нашего дома. Остальные стекла были равномерно забрызганы грязью, как оно и положено в такую погоду. Какова может быть причина, по которой они протерли именно это окно, одно из всех? Никакой, если только через него не ведется наблюдение… За кем? Программер говорил, что кроме нашего дома заселены еще несколько, и все – выше по улице. Следовательно…

В такой вот странной позиции – с вывернутой шеей, щекой к стене, меня и застал вошедший в кухню Программер. Наш хозяин уже переоделся и казался полным лихорадочной деятельной энергии.

– Что ты тут делаешь? – поинтересовался он, приседая на корточки перед кухонным шкафом.

– Смотрю.

– Ага. Дело полезное…

Он открыл дверцы и одним движением выгреб на пол картонные коробки, бутылки и пакеты.

– А, тряпка… – вспомнила я.

– Что-что? – рассеянно откликнулся Программер из недр шкафа.

– Тряпка, – повторила я. – Найт послал меня за тряпкой. Подтереть лужи в гостиной.

– Неважно, Постум. Теперь это уже не имеет никакого значения. Ни лужи, ни тряпки… черт, застрял!.. ни весь этот дом… Ага! – он вынырнул из шкафа, но уже не один, а в компании с большим пластиковым кейсом. – Ну вот… Глянь-ка, что у нас тут.

Щелкнули замочки; внутри чемоданчика лежали пачки банкнот, портативный ноутбук и несколько паспортов. Программер бегло просмотрел документы, выбрал один и сунул его в задний карман джинсов.

– Там субурбан… – сказал я.

– Ну вот… – с той же рассеянно-удовлетворенной интонацией произнес Программер, закрывая кейс. – Теперь мы почти готовы. Что ты сказал?

Он вдруг замер, как был, на корточках, – видимо, лишь сейчас осознав смысл моих слов.

– Там субурбан, – повторил я. – На улице. Тот самый. Не совсем напротив, а ближе к перекрестку, но можно рассмотреть отсюда.

– Ты уверен? – он метнулся к окну. – Где, не вижу… ах да. Вижу. Точно, он. Черт! Неужели опоздали… Боже, какой я идиот, какой идиот!

Программер сжал ладонями виски и какое-то время стоял так, уставившись неподвижным взглядом в недра опустевшего шкафа. Затем он тряхнул головой и подобрал чемоданчик.