На добрый подкол мужчины я не обиделась. Ему потеха, а мне улыбка. Чего ради обижаться?

— Поля ваши изучать да в столицу письмецо написать. Мол, ленивый люд в долине, пахать землю не хотят.

Пошутила я, но старик так возмущенно повернулся ко мне, забыв о своей кобыле, что несла телегу.

— Это кто тут ленивые?!! Да мы все растём от пшеницы до этих… Как их… Помидоров! Во! Неправда это!

— Так почему урожая нет? — резонно спросила я, и старик на миг затих, присмотрелся по сторонам и, поманив меня ближе пальцем, шепнул на ухо.

— Нечистое тут дело, девонька. Ой, нечистое, то ли порча, то ли проклятие… Но не рук это матери-природы.

Вот оно как. Стегнув кобылу снова, телега с тихим скрипом вновь задвигалась, а я призадумалась. И так понятно, что не рядовой случай. Пять лет урожая нет.

Понять бы, в чем дело. И действительно, кто-то руку приложил или этот народ придумал от скуки.

Как раз дорога повела вдоль скалистого обрыва, где слева тянулась роща молодых саженцев яблони. Странно, им пора уже цвести, а тут куда ни глянь — по одному цветку на веточке.

— Дед, стегни кобылку свою, пожалуйста.

Телега остановилась, и, узрев, куда я смотрю, старик демонстративно развел руками.

— А я говорил! Смотри, яблоню в прошлый год посадили, ни одной травинки вокруг, ухаживали за ней. А у неё ни одного цветочка. Разве так бывает?

Нет, не бывает. Здесь старик прав. Дело, кажется, действительно запахло нечистой силой.