– Нет. И знать не хочу.

– А напрасно. Прямо-таки очень зря. Ведь если бы ты захотел об этом узнать, услышал бы о том, что ты, товарищ почтальон, никому не нужная шестерка, туп как валенок и прост как три копейки. И это далеко еще не все. Список можно продолжать.

– Иван Иванович, вы можете говорить все, что вам заблагорассудится, но этого человека я обязан спасти.

– Запомни, о почтальон, ты никому ничем не обязан. Кроме, конечно, своего начальства, да и то только девять часов в сутки, по будням, с часовым обеденным перерывом, ибо именно столько длится рабочий день. А сегодня, кстати, что у нас? А ну-ка вспомни! Сегодня – воскресенье, так что этого человека ты не только не обязан спасать… но и… но и… Короче, можешь не спасать. Если честно, он бы на твоем месте ради какого-то почтальонишки и пальцем не шевельнул.

Фрумкин пожал плечами:

– Плохой он или хороший, мне все равно. Недостатки есть у каждого, но это еще не повод для того, чтобы отказать человеку в спасении… Если возникнет необходимость, мы с моим начальником поговорим об этом потом.

После этих слов князь духов лжи Пифон пустился в замысловатые рассуждения о добре и зле, о начальниках и подчиненных, о долге и спасении, но Фрумкин перестал его слушать и, знай себе, подгребал позаимствованной из шкафа створкой в направлении тонущего Олега Петровича. Иван Иванович, видя, что Фрумкин его игнорирует, с новыми силами принялся увещевать бедного Предвестника:

– Ну вот, ты меня не слушаешь. А напрасно, между прочим. Сам подумай, ты его вытащишь, а он, может быть, тебя уволит через месяц. (По секрету сказать, так оно и будет, через месяц, нет, даже раньше, ты на почте работать уже не будешь.)

– С чего бы это?

– Как – с чего? А ты поставь себя на его место. Оказаться в таком положении… перед подчиненным. Я имею в виду, в таком зависимом положении… Нет, ну вы только посмотрите, начальник зависит от какого-то слабоумного почтальона, о котором сам рассказывал, что он туп как валенок и прост как три копейки. Ну, куда это годится! Нет, Фрумкин, так определенно дело не пойдет… Ты чего, в святые метишь? Но это, пардон, уже не удастся. Поздновато спохватился.

– Да никуда я не мечу, Иван Иванович, сначала надо спасти Потапова, а уж потом и разбираться, что к чему.

– Ну вот, у вас, людей, всегда так. Сначала делать, а потом думать. Ну что ж, давай дерзай. Только потом не пожалей и, если что, пеняй на себя. И помни, я предупреждал.

В это время шкаф поравнялся с едва живым Потаповым, который из последних сил протягивал из воды руки. Лев помог ему вскарабкаться на шкаф, отчего импровизированное суденышко почти скрылось под водой. Олег Петрович, энергично отплевываясь, бормотал какие-то слова благодарности, кажется, толком даже не поняв, что своим спасением он обязан собственному подчиненному Льву Фрумкину.

Ненастье затихало. Ураганный ветер больше не сшибал с ног и не срывал крыши с домов. Струи воды, низвергающиеся с небес, как-то постепенно превратились в занудный моросящий дождик. Повсюду царила сырость, спасительный для горожан холм превратился в нагромождение грязи. Люди, нашедшие на нем пристанище, выглядели жалкими, изможденными, осунувшимися.

Шкаф, на котором восседали Иван Иванович, Фрумкин и Потапов, постепенно причалил к тому самому холму. Сойдя на берег, Иван Иванович торжественно провозгласил прибытие Предвестника. Народ, как водится, безмолвствовал. Кругом усталые, загнанные, хмурые взгляды, от которых никуда не деться, которые исподлобья следят за тобой, что бы ты ни сделал. Вместо приветствия кто-то из стоящих на берегу с размаху швырнул во Фрумкина грязью. Тот и не пытался увернуться. Он просто стоял, понурив голову, опустив глаза, совершенно покорившись судьбе.

– Проваливай отсюда, почетный гражданин, – выкрикнул кто-то.

– Все из-за тебя. Откуда ты такой взялся на нашу голову? Жили без тебя спокойно, так нет же, найдется идиот…

– Что стоишь, изверг, – прошамкала какая-то старуха, – чтоб ты сдох, проклятущий!

Вдруг среди неодобрительного шушуканья и гомона раздался голос, не разделяющий общее настроение. Тут же все смолкли и прислушались, обернувшись к говорившему.

– В конце концов, чем провинился этот человек? Да ничем. Воля каждого была прийти на почту, а потом на стадион… – Кто-то узнал в говорившем Кирилла Матвеевича, директора мелькомбината, и крикнул: