Я знаю, что это не так.
Я смотрю на написанные на стене заповеди, снова читаю пункт семь:
«Каждый Потрошитель должен найти своего собственного Абберлайна. Чтобы твои инстинкты не притуплялись и умение совершенствовалось, за тобой должны охотиться».
— Смоуки? — Голос у Алана резкий, озабоченный. — В чем дело?
Я ничего не говорю. Просто протягиваю ему альбом с подписью:
Хиллстед.
Я знаю, кто такой Джек-младший. И он знает меня.
Очень близко.
55
Чудовища в человеческих масках, прекрасно играющие свою роль.
Питер Хиллстед обманул всех, включая меня. Хуже того, он был со мной в моменты моей самой глубокой уязвимости.
Но есть кое-что более ужасное, от чего мне хочется блевать, едва я об этом подумаю. Он не только обдурил меня, использовал меня и влез мне в душу, он также помог мне. Верно, для своих собственных целей, но все же… Одна мысль, что мне стало несколько лучше из-за того, что я встретила его, вызывает во мне желание кричать, блевать и год стоять под душем.
— Я знаю, кто он такой, — отвечаю я на вопрос Алана.
Сначала потрясенное молчание, потом гомон. Алан шикает на всех.
— О чем ты говоришь?
Я показываю на подпись на последней странице альбома:
— Кейт Хиллстед. Сына его зовут Питер. Имя моего психотерапевта Питер Хиллстед.
Алан с сомнением смотрит на меня:
— Это может быть простым совпадением, Смоуки.
— Нет. Мне нужно увидеть фотографии Кейта и его сына. Но возраст совпадает.