Вечером в бар зашли сразу три гостя. Отличить их друг от друга было сложно. Черные кеды, черные джинсы, черные толстовки с накинутыми на головы капюшонами. Трое мужчин одного роста и одинакового телосложения. Мне показалось, что они даже двигаются синхронно.

Гости сели за стойку и заказали три отвертки в пивных бокалах по пол-литра. Водки и сока пятьдесят на пятьдесят.

— Ну что, видел ворона? — спросил один из мужчин, не снимая капюшона.

Мне стало не по себе.

— Сегодня видел. Утром, — ответил я.

— Какого он цвета? — мужчина скинул капюшон и достал метательный нож.

Я посмотрел по сторонам в поисках помощи. Охранник у дверей делал вид, что ничего не происходит.

— Черного, с каким-то сиреневым отливом.

— Глаза белые?

— Нет, просто светлые.

— Значит, не время еще, — мужчина убрал нож. — Как зовут тебя?

— Сергей, — ответил я.

— Банально.

— Как есть.

— Меня Убийца птиц зовут, — он протянул руку.

Остальные двое тоже скинули капюшоны.

— Собиратель красоты, — представился следующий.

— Суперагент, — руку протянул последний.

— Вы это серьезно? — спросил я и нервно засмеялся.

Они ничего не ответили. Допили коктейли, накинули капюшоны и пошли к выходу. Собиратель красоты задержался в дверях, достал телефон и, видимо, включил камеру. Направил телефон на меня, но его руку перехватил Убийца птиц и что-то сказал ему на ухо. Мне показалось, что Собиратель разозлился. Он убрал телефон в карман и вышел из бара.