— В общем, мальчик вырос, и папа начал искать печать. Так и не нашёл. Драконы улетели к себе в горы и уже не возвращались. С тех пор владыки Ирната на драконьем железе больше не богатеют.

— А мать?

— Какая? — растерянно спросил Дэн.

— Мать мальчика. Дочь последнего из Вальесов. С ней что стало?

— Да кто ж знает? Может, умерла, может, и нет. О ней в легенде вообще ни единого слова. Ну, кроме того, что она вообще когда-то была и вышла замуж.

— Эх, шовинисты, — невесело протянула я. — Давай-ка посмотрим, что за книга нам попалась.

Теперь уже я заглядывала через плечо Дэна. Ещё раз проведя ладонью по обложке, он осторожно открыл книгу, и мы увидели потемневшие от времени пергаментные страницы, покрытые чуть выцветшими рукописными строчками. Руны были ровными, одна к одной, и красиво выписанными.

— Можешь прочитать?

— Могу, — как-то не очень уверенно отозвался Дэн. — Это староирнатский. На нём не говорят уже лет сто. Вообще-то очень похож на сонайский, но отличия есть. Хотя понять можно.

— И что это?

— Девичий дневник.

Ещё раз внимательно глянув на исписанную страницу, я поняла, что, скорее всего, так оно и есть. Очень уж девичьим был почерк: изящным, слегка вычурным, с явно необязательными, но милыми завитушками. Дэн неторопливо водил пальцем по строчкам, чуть шевеля губами. Я затихла, пристроившись подбородком у него на плече, и старалась пока не мешать.

— Даже как-то неловко, — смущённо улыбнулся Дэн, переворачивая очередную страницу. — Она пишет тут про лошадь, подаренную ей отцом, откровенничает про прекрасные глаза какого-то юного оруженосца… а я будто подсматриваю за ней.

— Начни с конца, — посоветовала я. — Важное должно быть там.

Дэн послушно пролистал дневник. Он оказался исписан почти целиком, чистыми остались лишь несколько последних страниц. В конце почерк стал совсем другим. Исчезли кокетливые завитки, строчки стали неровными, наползали друг на друга, изобилуя кляксами. Кое-что было и вовсе замазано чернилами.

— Они называют меня сумасшедшей, — неожиданно зачитал Дэн вслух. — Говорят, я всё придумываю. Но это не мой сын, не мой! Он не может быть моим, я точно знаю, что родила дочь! А они врут мне, все врут. Но я узнаю правду, и он не получит…

— Не получит что? — потрясённо спросила я, когда Дэн умолк на середине фразы.

— Не сказано. Это как раз последние строчки.

Я отодвинулась от Дэна, потирая виски. Видимо, нужно было выяснить, чей это дневник. Вообще я и так догадывалась, но догадку следовало проверить. Хорошо хоть к нынешним моим делам эта история, похоже, отношения действительно не имела. Хотя как знать. Дэн, кажется, упоминал некое драконье железо, причем как нечто явно весьма ценное. А кольцо у меня, между прочим, именно железное.

— Вот, смотри!