Барабаню пальцами по колену, кошусь на неё.

Отвернулась к окну и плачет. Думает, я не пойму. Да каждый её всхлип отдаётся в груди длинным и протяжным: «Ты мудак».

У меня никогда не было проблем с девушками. Едва только шестнадцать исполнилось — девки (притом — гораздо старше) висли на мне пачками. Вся моя жизнь до недавнего времени — кураж, тусовки, отрыв. И женщины-женщины-женщины… Их лица смазывались. Их имена не запоминались. Они хотели секса и денег. И получили это от меня. Некоторые хотели за меня замуж. Этого не получали. Я вообще жениться не собирался. Если бы не мама.

Это она решила женить меня на Мирославе — дочери своей подруги. Мира — милая девочка, хорошая, правильная, чистая. Но не моя. Не в моём вкусе. А жениться, чтобы порадовать маму, не собирался. Скорее — наоборот, чтобы в пику ей, позлить.

Ну, кто же знал, что сам так залипну, как мушка в янтаре. Этой ночью лежал рядом, обнимал, прижимал к себе, а она — звала другого. Думал, чокнусь на хрен к утру… Выдержал, бля, и что дальше?

Да не дрожи ты так… Не плачь, глупая.

Рычу и притягиваю к себе.

— Ну-ка успокойся, — говорю строго, чтобы не поняла, как у меня внутри всё дрожит от вида её слёз. — Развела мокроту! — вытираю слёзы, а хочется их слизать. — Не хватало ещё, чтобы по офису поползли сплетни, что я издеваюсь над молодой женой.

Я ведь не издеваюсь! Я вообще с трудом въезжаю, почему она сейчас обиделась?

Обнимаю со спины, прячу лицо в волосах.

Как пахнет! С ума можно сойти. Я и схожу, а ещё — сгораю. Каждую минуту рядом с ней. В пепел, блядь. В труху. Чтобы этой трухой у её ножек осыпаться…

— Что я сказал или сделал не так? — мне надо знать.

Я никогда не пытался даже вникать в женскую логику, узнавать о причинах перепадов настроения. Но то были чужие женщины. А эта… моя? Разве моя?

Ника трясёт головой:

— Всё так, ты не причём.

Начинаю беситься.

— Ника! Мы тут только вдвоём. Из нас двоих рыдаешь ты. Значит, виноват я. В чём? Скажи?

Прошу, не мучь меня. Бля, мне ведь за каждую твою слезинку хочется кровью платить. Головой об стену биться.

— Я не могу… — шепчет она, задыхаясь. — Не могу стать твоей по доброй воле. Ведь я Вадима предам.

— Ты предавала его раньше, — фыркаю, потому что нет сил это терпеть, — когда он был жив, а ты горела в моих руках и отвечала на поцелуи. Вот это было предательством. Будь я на его месте — тебе бы не поздоровилось, честно. А сейчас, когда он мёртв…