— Да, любила, — зачем врать? — Только… моя любовь его не спасла… Да ты и так знаешь…

Часто моргаю, глаза щиплет.

Зачем он вытягивает из меня то, что ранит? То стыдом, то болью? Что за утончённый садизм.

Хотя, судя по поникшим плечам, ему и самому несладко. Горько хмыкает в ответ на мои слова и произносит всё так же тихо:

— Наверное, он был очень хорошим, если его любила такая девушка, как ты.

— Очень, — соглашаюсь. — Только я не была хорошей. Как ты уже понял.

Ресовский оборачивается, берёт мою ступню — она помещается в его ладонь — подносит к губам и целует.

Такая нежная, интимная, чистая ласка…

— Ты — лучшая на земле, — говорит хрипло.

Поднимает на меня глаза, в которых я читаю невысказанное: «И прости за вчерашнее».

А ведь ничего дурного он, по сути, не сделал. Я и сама себе противна в том воспоминании — пьяная, похотливая, виснувшая на едва знакомого мужчину… И понимаю — то он сказал ей, не мне. Ей, чтобы она никогда больше не появлялась — отвратительная, гадкая, грязная.

А я… Я — его жена, его богиня. Во всяком случае, сейчас он именно так смотрит на меня.

— Как бы я хотел быть любимым тобой, — усмехается грустно. — Чтобы ты звала меня по ночам.

Пожимаю плечами — извини, ты не с того начал, чтобы получить любовь. Её не строят на фундаменте чужого горя.

— Ты купил меня, — напоминаю ему. — Дважды. Зачем тебе мои чувства? Ты и так можешь всё взять…

Он мотает головой с грустной улыбкой:

— Не могу. Это сломает тебя. А я… хочу, чтобы рядом со мной была солнечная девочка. Чтобы она смеялась. А не сломанная кукла с разбитым взглядом.

Находит мою ладонь в коконе одеяла, сжимает.

— И знаешь что, — неожиданно меняет тон, — у меня есть способ взбодрить тебя!

Удивлённо вскидываю брови.