– Который что?

– Ну, там лежал… – Настя посмотрела на незнакомца совсем другим взглядом.

– Где?

– В той квартире.

– Слушай, не бойся меня. В какой квартире? На Композиторов?

Она кивнула.

– Ну да, это наша квартира, – подтвердил он, – твоя и моя. И камера на Балтийском наша – мы всегда кидали шмотки в семнадцатую и кодировали твоим днем рожденья.

– Похоже, я спятила, но ты не мог бы объяснить, как я попала в ту кровать?

Парень улыбнулся:

– Элементарно. А ты че, вообще ничего…? – Он развел руками. – Совсем ничего не понимаешь?

– Совсем. – Настя искренне пожала плечами.

– Ладно, я объясню. Короче, у нас тобой была… – вернее, она и сейчас есть – квартира на Композиторов, мы жили там целый год, собирались пожениться, ну, чтобы все легально… Позавчера мы легли спать… Утром я просыпаюсь – тебя нет. Я звоню и не могу никуда попасть – все мои как будто сквозь землю провалились. А сегодня я тебя нашел… Настя, я не имею права тебя терять, не имею права…

Серые глаза девушки не моргали. Такой поворот событий мог только присниться. Но, по крайней мере, он хоть как-то объяснял то забавное обстоятельство, что вчера она ночевала в чужом доме.

– Кошмар… – Настя покачала головой. – Единственное, что я поняла: вчера я проснулась не там, где ложилась позавчера.

– А где ты ложилась позавчера?

– Дома.

– На Измайловском?

Она кивнула.

– Измайловский, одиннадцать – тридцать семь?

– Да.