Двое из команды чемпиона идут к Трыне, пытаясь его схватить. Но он каким-то чудом выворачивается и задаёт такого стрекача, что даже пятки сверкают. Ну и ладно… Вот и молодец… Ещё и бегун. Он-то здесь совершенно не причём. Так что всё правильно.
— А где ваш предводитель? — интересуюсь я. — Не зажила ещё ягодичная травма?
И в этот момент появляется Фриц. Он входит в калитку и не торопясь идёт к нам, основательно прихрамывая. Его бы с одноногим Джангировым в пару поставить.
— Ну что, не ожидал, Брагин? — щерится он. — То-то. Сейчас мы тебя отметелим по полной. Но это не страшно, да? Во всём можно найти что-то приятное. Получишь инвалидность и сможешь уже не работать. Прикинь?
Борцы обступают меня кольцом. Ладненько... Похоже, от судьбы не убежишь, но дёшево я не сдамся…
24. Псы-рыцари
Я закрываю лицо ладонью. Со стороны может показаться, что я рыдаю, но нет, я смеюсь. Возможно, подростковая нервная система даёт сбой. Не исключаю.
— Э, Фриц, он чё ноет? — недоумённо спрашивает чемпион.
Фриц не отвечает, видать тоже озадачен таким моим поведением. Я убираю от лица руку и ржу в голос. И чем более растерянно выглядят мои палачи, тем смешнее мне становится.
— У-у-ух, — выдыхаю я, вытирая слёзы. — Ну ты даёшь, Фриц. Я просто подумал, что ты мне инвалидностью угрожаешь, а сам-то в жопу раненный.
Повисает пауза и вдруг пацаны тоже начинают ржать. Но только не Фриц. Он сначала краснеет, потом зеленеет и снова краснеет. Хоть бы башка не взорвалась.
Влажный весенний ветер приносит запах гари. А может быть мне только кажется. Так же, как покрытое коркой обтаявшего снега, футбольное поле превращается в моём воображении в замёрзшее Чудское озеро. Вот только, кажется, на дно в этот раз пойдут хорошие, а не плохие…
— С такими как ты, — шипит Фриц, — нет необходимости соблюдать правила. Потому что ты вошь, жук навозный.
— Во как, — удивляюсь я. — Замечательный и правдивый автопортрет. Это типа минутка самобичевания? Или что?
Фриц яростно плюёт под ноги.
— С тобой будет драться Юник, — заявляет он. — Давай Лёха, отп**ди этого мудилу. Переломай его.
О, по-джентльменски, один на один. Действительно, или чтобы я просто не ждал подвоха? На рыцаря Фриц не походит, даже на пса-рыцаря.
— То есть, — уточняю я, — вызов был брошен тебе, а ты по немощи вместо себя выставляешь чемпиона? Молодец. Мужик.
— Чё, недоволен? — ухмыляется Фриц. — Ну, давай мы всей толпой тебя загасим.
— Да не, нормас, пацаны. Это, как Пушкин бросил вызов Геккерну, а тот вместо себя Дантеса послал. Они правда оба голубые были — и Геккерн, и Дантес. Гомосеки. Но это без намёков, так чисто к слову пришлось.