Я вздыхаю и смотрю в синее апрельское небо. Сегодня солнечно, и припекает уже по-весеннему. Снег протаял и лежит мокрыми кочками на чёрном от талой воды асфальте. Птицы орут, обалдев от предчувствия весны. И я тоже предчувствую новую весну. Весну своей жизни. И откуда во мне столько пафоса?

— Можешь со мной на Предзаводской съездить? — спрашиваю я. — Не сейчас, а когда-нибудь. Потом, когда время будет или настроение. Одному как-то не по себе. Страшно даже.

— А там-то что?

— Там — я…

— В смысле? Не понял тебя…

— Ну… там я настоящий. Егор Добров, семи лет отроду. Первоклассник. И там родители мои и бабушка. Повидаться хочу…

Он долго молчит, но потом отвечает:

— Ладно… Съезжу, конечно.

Мы опять замолкаем.

— А почему сейчас? — спрашивает Платоныч.

— Не знаю. Накатило что-то. Ещё в Риге. У меня там дед двоюродный живёт. Я пришёл к его дому и ноги сами понесли дальше, на четвёртый этаж. Но его не оказалось на месте. Жалею теперь.

— Тоскуешь по своим?

— Не знаю даже. Ведь там, в моём мире их давно уже нет в живых, и я с этим смирился. А здесь они молоды и полны сил. Боюсь прийти и узнать, что это не они, а какие-нибудь совсем другие люди…

Большая двустворчатая дверь открывается прерывая своим скрипом мою внезапную меланхолию. Оттуда выглядывает моложавый мужичок в спортивном костюме. От спортсмена, впрочем, он отличается внушительным плотным животом и густыми седыми усами.

— Юрик, привет, заходи.

— Физкульт-привет, Григорьич.

— Здравствуйте, — подхожу и я.

— Это кто, сын что ли? — радостно спрашивает Григорьич.

— Нет, — мрачнеет Большак. — Племянник. Но он мне, как сын. Егор.

Хотел бы я ему заменить сына, но он чувствует, что я старше его. А может и не чувствует.