— Пора выбираться, — поднялся, наконец, с крышки унитаза Руслан.

По дороге в комнату открыл на мобильном сайт авиакомпании. Наконец-то везение! Рейс через три часа, есть свободные билеты. Заполнил форму, осталось только ввести номер паспорта. Набрал по памяти, но в последний момент засомневался. Решил перепроверить. Раскрыл молнию на сумке, приподнял ноутбук, чтобы просунуть руку в карман и… Ничего не нащупал. Только сейчас он оглянулся на Милу. Жена сидела в кресле у окна, укутанная в безразмерный махровый халат. Фен все еще лежал у нее на коленях. Нет, снова лежал. Когда он выходил в ванную, тапочки стояли возле кровати, а теперь были у нее на ногах.

— Где мой паспорт?

— А ты куда-то собираешься?

— Паспорт здесь лежал. Ты его взяла?

— Нет, — улыбнулась она, глядя ему в глаза.

— Не ври мне, — Руслана передернуло. — Мы с тобой договаривались.

— Вот именно, мы с тобой, а не ты со мной.

— Мила, сейчас не время торговаться.

— Ну, значит, я не брала твой паспорт.

— По-хорошему не хочешь, значит, да?

Он швырнул сумку на место и принялся рыться в парящих над полом тумбочках. Ничего. Перешел к кровати. Покосился на Милу, надеясь, что жена выдаст себя, когда паспорт окажется поблизости. Она не проявила к его действиям никакого интереса. Когда Руслан вышел в прихожую, Мила вообще включила фен. Что это значит: ей нечего опасаться, потому что там паспорта нет, или она специально сбивает его с толку? Ее бы в разведчицы. Скорее он сам случайно найдет, чем разберется в ее реакции.

В шкафу он ощупал вещи жены. Не успела прилететь, уже все вешалки заняла. Одежда была слишком тонкой, чтобы что-то скрыть. Взялся за сумочки. Нашел по миниатюре духов и тюбику помады, в каждой — разных. Как это похоже на Милу. Каждый день она новая. Не успеваешь заскучать или хотя бы привыкнуть. Деля другая. От нее всегда пахнет одинаково. Может, это вообще не духи, а аромат ее тела? Что сейчас творится с этим телом…

Его голову словно обвязали ремешком одной из этих сумочек и затягивали узел в ожидании, когда же она лопнет. Он поднял ближайшую, канареечно-желтую, и приложил металлической бляшкой ко лбу. Кожа тоже оказалась прохладной. Хотел прижать ее к вискам, но что-то плотное внутри помешало. Вот он, паспорт. Руслан чуть было не крикнул Миле на радостях, что нашел, но потом опомнился. Раскрыл молнию. Внутри по-прежнему ничего не было. Может показалось? Нет же, вот пухлый прямоугольник, прощупывается. Почти с головой занырнул в сумочку и только тогда рассмотрел потайную молнию. Запустил руку в кармашек.

То, что он почувствовал пальцами, не было похоже на глянцевую обложку, или красный шершавый корешок. Просто бумага. На всякий случай он достал сложенные вчетверо листки А4, чтобы проверить, вдруг паспорт внутри. Развернул. По страницам бежал легкий наклонный почерк. Он его тут же узнал по характерным загибам на заглавных «А» и «П». Но не это заставило Руслана задохнуться. Ему был знаком не только почерк, но и сами записи. Точнее, ксерокопии, с которых был сделан этот дубликат.