— Запал ты на нее, что ли? — Тимур достает пачку сигарет из кармана, закуривает. 

Опять поворачивается к окну.

— Мы тут зря торчим, — констатирует он. 

Я не согласен. 

— Можешь уходить, — вальяжно рассевшись в кресле, с удовольствием предлагаю ему альтернативу. Буду только рад отведать Скарлетт в одиночку! 

Ну же, приди.

Друг ничего не отвечает, продолжает курить и исследовать большой, освещенный фонарями, сквер за окнами. 

— Что же ты, Суп-Юсуп, — скалюсь я, напоминая ему о задорном и веселом нашем детстве, — стоишь ждешь? Иди. 

Не оборачиваясь, отмахивается рукой.

— Отвали, Аскаров. 

Я серьезно хотел тройничок, сам предлагал Тимуру, настаивал. У нас с ним по юности опыт был несколько раз, понравилось. Но сейчас реально сплавил бы друга куда-нибудь. Хочу ее сам. Моя!

— Определись уже, чего ты хочешь, дружище, — бормочет монотонно Тимур. — Чтобы я свалил или остался. Ты втянул меня в это.

— А ты согласился. И недолго раздумывал, между прочим.

Я протягиваю руку к журнальному столику, на котором стоит безвкусный торшер, и сгребаю пальцами пульт от стереосистемы. Не особо задумываясь, нажимаю на кнопки, и лофт наполняют звуки музыки. Меня вполне устраивает первая попавшаяся композиция, так что я откладываю устройство и тянусь к кровати за телефоном.

От Скарлетт тишина.

— Как думаешь, что нас ждет? — в миллионный раз пялясь на фотки знойной штучки из нашей переписки, вопрошаю я у друга.

— Если вообще что-то намечается, — скептически хмыкает Тимур.

— Она придет.

— А если нет?

— Придет, говорю. Не нуди.