— Потом, милая, потом. Уходим.

Наган и автомат я подобрал, пока полз к ней. Оба парня мертвы. Обоим пули попали между глаз. Это не просто профессиональные выстрелы — из «Макарова», с пятнадцати метров, учитывая обстановку и угрозу оружием… Это — высокий класс!

Причем — не по мишеням. Даже с натяжкой мне сложно поверить, что такие навыки приобретают сотрудницы фирмы по продаже компьютеров, даже если это предприятие самое совместное из всех!

Ладно, думать некогда — ноги делать надо.

Пытаюсь приподнять девушку и сам от боли падаю на колени. Ребятки душу отвели на совесть. Кажется, я физически ощутил метафору «хрустальные яйца». И внутренние органы, похоже, распаялись. Но крови во рту нет, значит, все на месте. А боль — это мы потерпим. С медицинской помощью.

Высвобождаю из аптечки пару таблеток в облатках и глотаю. Наверное, многовато: даже одна такая пилюля может превратить чахлого от вечной мерзлоты престарелого мамонта в боевую машину пехоты с вертикальным взлетом!

Ну да что съедено, то съедено. И вообще, зубов бояться… На улочку въезжает Серега. На мощном, крытом черным лаком «урале» он походит на юного кентавра. Мотэ-цикл он самолично, с моей и Тимофеичевой помощью, перебрал по винтику. Сия машина — предмет вожделенной зависти всех подростков-недолеток.

— Бли-и-н, — только и произносит парень, рассмотрев «поле битвы». Даже под загаром видно, как посерело его лицо.

Пилюли действуют быстро и безотказно. Ленку я поднимаю легко и бросаю на заднее седло. Надеваю на нее закрытый шлем.

— Куртки?

— В сумке. — Парнишка передает мне баул. Переодеваюсь, загружаю в сумку весь арсенал.

— «Макаров»?

Серега протягивает мне пистолет. Но неохотно.

— Теперь — домой, и — чтобы не высовываться!

— А может…

— Живо!

Парень слез с мотоцикла, вздохнул. Протягиваю ему руку.

— Спасибо, Серега.

— Удачи.

Ленка сдергивает шлем и, перегнувшись, чмокает мальчишку в щеку.