— Дрон, а что такое «геликоптер»? — спрашивает Серега.

— Вищокрылая машина вертолет.

— А-а.

Серега — молодец. Лучше спросить, чтобы потом знать, чем притвориться сильно умным, оставаясь дураком. Хотя некоторым это и по жизни удается.

Пока мы трепались, он незаметно передал мне записку. В ней — пять цифр, номер телефона.

— Так куда мы поедем? — спрашивает девушка.

— На кудыкину гору!

— Чего ты злишься?

— Привычка дурацкая — закудыкивать!

— В приметы веришь? А как же психоаналитика?

— Да при такой жизни Фрейд вообще шаманом бы стал! Ладно, ребятки. Я отбегу минут на десять, а вы тут не шалите, ведите себя примерно.

— Ты не поел даже.

— Попож-жа. — Я отхлебнул из банки. Понятное дело, для храбрости.

— Да, Олег, забыл сказать. В городе спецназ. На каждом перекрестке. С автоматами. И лотки многие не работают.

— Недолго мучилась старушка в руках умелого врача. Откуда — известно?

— Не-а.

— Ладно, держите, — оставляю ребятам оба «Макарова». Заряжаю, ставлю на предохранители. — Только не балуйтесь. Ежели кто из властей — тут и нашли.

— Дрон, ты думаешь?.. — начинает Ленка.

— Ничего я не думаю. Это вам для комфорта. Психологического.

«Узи» прячу сзади за пояс, наган — в карман куртки.