— Ну прямо на столько все было плохо?

— Они старались…Митя, оказался сильнее. Ну, то есть, его команда, — быстро поправила себя.

— Вы общаетесь? — как-то грустно спросила мама.

— Нет, — тихо ответила, склоняясь над кружкой чая.

Я уже испытывала это ощущение. Знаю, как бывает невыносимо больно, когда дни переходят в недели, потом в месяцы, а потом наступает год без него.

«Второй раз будет легче пройти через это!»

— Все наладится! Не опоздай в школу, — попросила мама, целуя в макушку. Она всегда так делала перед тем, как уйти на работу. В ответ я только кивнула, напоминая, что я прилежная школьница. Приторная до тошноты.

— Эй, — тихо позвала Артура, ловя за руку. — Привет. Как ты?

Смущенный, он явно не знал какой из нескольких скудных вариантов ответа будет звучать лучше. Я указала в сторону. В дальнем темном углу коридора, негласно было разрешено проявить себя, показать свои эмоции. А за нашими спинами была та самая тяжелая дверь эвакуационного выхода. Она вела в обжигающие воспоминания, и я невольно вздрогнула, на мгновение смотря на правую руку. Я все еще слышала, как хрустят кости, ощущала, как их нещадно сдавили. Озлобленные своей посредственностью, они смеялись над моей болью.

«Так, — хлопнув себя по щекам, старалась вернуться в настоящее. — Соберись!»

— Вы старались, не вини себя, — зашептала я, будто в коридоре, где полно школьников, нас могли подслушать. — Вы сражались до последнего. Вы молодцы.

— Спасибо, но мы вылетели из турнира на первой же ступени.

Я вдруг хотела сказать: «ничего в следующий раз получится», но поняла ошибку раньше, чем открыла рот для стандартной реплики. Одиннадцатый класс. Для него следующего раза не будет.

Артур вдруг встрепенулся и неуверенно произнес:

— Ты…просто так… ко мне подошла?

— Нет я… Да не важно.

— Стой, — протянул он руку, — подожди. В чем дело?

— Это…странная и безумная мысль.

— Ну.

— Нет. Оно того не стоит. Забудь!