“Ян никогда не рассказывал эту историю”.

— Я — не твой брат.

— А чем ты хуже него?

Долго никто не говорил, мне стало казаться, что я слышу жужжание мух над раковиной.

— Ян, — голос Артёма задрожал и стал тихим, — мне не выбраться из этого дерьма.

— Позволь мне помочь тебе.

— Как? — Артём швыркнул носом.

— Ты поедешь в реабилитационный центр? Сегодня.

“Кажется ему уже ничего не поможет”.

— Не уверен, что смогу.

— Бывает, и я в себе сомневаюсь, а мне, как будущему адвокату, нельзя этого делать. Приходится подбадривать себя, напоминая о том, чего мне удалось достичь.

— Моё достижение — это полная жопа!

— Серьёзно? То есть ты забыл, как не дал опеке забрать Риту в приют? Как разрешил конфликт в школе, и её не оставили на второй год? Как старался накопить ей на образование, как регулярно участвовал в марафонах на десять километров, как…

— Хватит, я понял.

“Меня хотели забрать в приют? Почему никто не рассказал? — я не узнавала брата. Кроме душевной боли, сложно вспомнить, что происходило в тот период, как будто та часть жизни отсутствовала. — Всё моё существование — сплошной бардак, как эта чёртова квартира!”

— Хорошо, я поеду. Только у меня нет средств…

“Ну конечно, ты же всё пропил!”

— Насчёт этого не переживай.

Ян стал разговаривал по телефону с реабилитационным центром. У меня затекли ноги, я встала и вышла из комнаты. Артём сидел на диване, поставив на него левую ногу и упершись в колено, локтём поддерживал голову. Он выпучил на меня глаза, под одним красовался фингал. На щеке и шее были царапины.

“Неужели это я его так?”