— Глохни, сука — посоветовал Козулин. — Прикрой хавальник, пока я не сделал это сам.

Пятнышко тьмы дернулось, и размазалось, погружая комнату во мрак. Юрий медленно закрыл глаза, накрываясь темнотой, словно одеялом. Козулин не мог видеть его лица, а оставшиеся внутри лаборатории осназовцы не сразу сообразили, что к чему.

Сзади послышался шорох — к Панюшину медленно приближался командир спецотряда. Но это уже не имело никакого значения.

Во всяком случае, так думал Юрка, проваливаясь в темноту.

Какая-то часть его умерла. Большая часть. Оставшееся вряд ли могло претендовать на гордую привилегию быть человеком. Зато где-то там, не слишком глубоко, поселилась тьма. Хотя не совсем поселилась — просто заняла то самое, пустое место, что осталось после половинчатой, частичной смерти.

Не совсем равноценная замена, но такое случается — иногда жизнь старается обмануть, что уж тут поделать?

Еще было больно. Он метался на койке, пытаясь разорвать жгуты. Ногти процарапали дерматиновую обивку, из-под которой обильно лез порыжевший поролон. Пахло смертью — мочой, лекарствами и страхом.

— Так, первичную обработку шва я закончил, можете убирать его с глаз долой. И на будущее — постарайтесь сделать так, чтобы вот это больше не попадалось мне на глаза!

— Не будьте категоричны, док! Кто знает, будет ли оно, будущее. Тем более у нас с вами…

— Уж не намекаете ли вы…

— Именно намекаю, док!

Тишина.

— Хорошо, я понял. Забирайте его. Всего хорошего.

— До встречи.

— И не надейтесь…

Тишина. Затем шаги.

Щелчок выключателя. Свет.

— Выносите.

— С койкой?

— Мля…