– Прости, я не это имел в виду. – Кэл сжимает челюсти. – Мы с Джолин пропустим по стаканчику в баре. Поболтаем, вот и все.

Меня это не очень-то утешает. Но все же он заметил темные тучи в моих глазах и попытался смягчить удар. Я едва заметно улыбаюсь.

– Конечно. Хорошего вам вечера.

– Да… И тебе.

Кэл кивает, меряет меня взглядом с ног до головы и снова отворачивается.

Я окликаю его.

Я окликаю его, потому что не сказала самого главного.

– Я просто… – Чувства комком застревают у меня в горле. Я чувствую себя невероятно глупо, но ничего не могу поделать, и прикусываю губу. Отвожу взгляд, когда Кэл снова останавливается, но не поворачивается ко мне. Потом я делаю глубокий вдох и говорю:

– Я просто скучаю по тебе.

Он будто обращается в камень. Мускулы на его спине движутся, когда он сжимает руку в кулак.

Он не оборачивается. Просто говорит, глядя в пол:

– Я думаю… Что нельзя скучать по тому, что никогда не было твоим.

С этими словами он заходит в кабинет, сжимая в руке папку.

Слезы застилают мне глаза, и я чувствую себя еще глупее, но единственное, о чем я думаю, единственное, что я хотела бы сказать…

Но ты был моим, Кэл. Ты был моим восемь прекрасных лет.

Вечером я сижу на диване, одетая в пушистый свитер, оставляющий одно плечо открытым, – идеальная одежда для душевной боли, – и ковыряюсь в миске с салатом. Нервы не дают мне насладиться едой. Пока я переключаю каналы один за другим, мой телефон пищит, уведомляя о новом сообщении. Зефирка приподнимает морду с моих колен. Я выуживаю телефон из промежутка между подушками.

Сдувая с лица прядь волос, я открываю сообщение.

Кэл:

Я у твоего дома.

У меня уходит пара секунд, чтобы осознать прочитанное.