Я делаю свои дела и поправляю макияж в зеркале. Бабочки в моем животе все еще не улеглись, и я не уверена, что они когда-нибудь улягутся, потому что я снова и снова проигрываю момент, когда Роуэн сделал последнюю ставку.
Выйдя из ванной, я вижу Бретта, прислонившегося к стене со скрещенными на груди руками. Выражение его лица мрачное и задумчивое. — Блейк.
Трепет закручивается у меня в животе.
— Чего ты хочешь, Бретт? — спрашиваю я, и мой голос звучит резче, чем предполагалось. Мы не разговаривали со следующего дня после пожара. На прошлой неделе он несколько раз пытался дозвониться до меня, но я игнорировала звонки.
— Я не думал, что ты придешь сегодня.
— Я — спутница Роуэна.
Его выражение лица темнеет еще больше.
— Я так и понял. — Он лезет во внутренний карман пиджака и достает сложенный лист бумаги. — Я хочу, чтобы ты взглянула на это.
— Что это?
Он разворачивает бумагу и протягивает ее мне. — Проверка биографии Роуэна.
Я хмурюсь, озадаченная.
— Зачем тебе это?
Мой взгляд скользит по документу.
— Смотри. — Бретт указывает на строку на странице. — Огромные пробелы в его истории. Разве ты не говорила, что он переехал сюда из Нью-Йорка? Это не так, Блейк. Здесь говорится, что он был в Вегасе.
Я встряхиваю газету. — Где ты это взял?
— Я попросил начальника полиции прогнать Роуэна через их систему.
Мои глаза сужаются. Я не могу ему поверить. — Ты надеялся, что у него есть судимость или что-то в этом роде?
Щеки Бретта краснеют. — В этом парне что-то не так, Блейк. Ты слишком увлеклась им, чтобы заметить это, но я присматриваю за тобой.
Ярость пульсирует в моих венах. Как он смеет?