— А семья?
— Родители умерли два года назад, один за другим…
— Извини, я не знала.
— Подругу жизни как-то не нашёл… вот собственно и всё в сухом остатке. А ты как?
— Тоже ничего интересного. Три года сидела с больной матерью, из-за неё и институт не закончила. Устроилась по ходу дела в горпищеторг, там свободные места только по этому направлению были, по мороженому.
— Сочувствую…
— В марте отмучилась мама, а отец у меня давно умер, когда мне три года было, так что я теперь тоже одна на всём белом свете.
— Вот и встретились два одиночества, — пробормотал я.
— Что-то? — переспросила она.
— Это из песни… Кикабидзе поёт, — пояснил я и понял, что ничего он ещё не поёт, да и песня эта скорее всего пока не написана. — Грузинский артист такой.
— Не слышала… а полностью песню можешь напеть?
— Увы и ах, но голосом меня природа обделила, могу пару куплетов прочитать —
«Не сложилось у песни начало,Я не знаю, кто прав, кто неправ,Нас людская молва повенчала,Не поняв, не поняв, ничего не поняв.Просто встретились два одиночества,Развели у дороги костер,А костру разгораться не хочется,Вот и весь, вот и весь разговор»
— Хорошие стихи, — задумчиво сказала Марина, — надо будет запомнить. А куда мы идём?
— Как куда, — подколол её я, — в кафе-мороженое конечно.
— Ты что, издеваешься? — остановилась она, — я его видеть уже не могу, это мороженое.
— Да пошутил я, успокойся. Пошли в кино тогда, тут недалеко целых три кинотеатра стоят.
— Правильно, — сразу согласилась она, — сто лет в кино не была, что там хоть сейчас идёт-то?
— А это мы узнаем из местной прессы, — ответил я и развернул свежий выпуск «Новокалининского рабочего», — в «Октябре» дают «Рам и Шиам», жуткая индийская мелодрама.
— Сразу мимо, — откликнулась Марина, — не переношу индийские страсти… а уж когда они все вместе запоют, совсем страшно становится.