— Ш-ш-ш, — шепчет он. — Не волнуйся, моя маленькая. Я знаю, что ты невинна. Я буду ласков, обещаю. Не бойся, доверься…

Странно — он почти просит. И взгляд при этом такой — тёплый-тёплый, полный меня.

Наверное, я тоже отпечаталась у него на сетчатке.

Сейчас глаза почти чёрные, зрачки расширены, а сам он взъерошенный и милый.

Он мой враг — напоминаю себе.

Он вторгся в мою жизнь, не спросясь, и сломал её.

Я должна его ненавидеть. Но… так трудно… когда горячие губы прокладывают влажные дорожки по твоей шее. А ладони осторожно сжимают грудь через корсаж платья.

Ресовский идеален — красив, молод, богат. Наверное, для кого-то — желанен. Но не для меня…

Хотя — не буду лгать — от его прикосновений, от его страстного шёпота (о боже! — какими только нежностями он меня не называет!) меня основательно ведёт…

Десять минут кажутся вечностью.

Плен слишком сладок. И я готова сдаться на милость победителя.

Особенно, когда победитель опускает меня на широкую постель, засыпанную лепестками роз…

О такой свадьбе можно только мечтать.

О таком мужчине — грезить ночами.

Наверное, сотни девиц ласкают себя, глядя на его фото. Представляют себя на моём месте. Я бы поменялась с любой из них.

Ресовский берётся за лиф моего платья с намереньем просто разорвать…

Замираю.

И тут раздаётся звонок.

Благодарю все силы, которые только существуют.

— Прости, малыш.