… Я катил в сумерках на кросскантрийном велике, купленном еще в Дарк-сити. Пешком два десятка миль топать по живописным фирменным зеленым полям и проселкам мне совершенно не улыбалось, а брать напрокат квадрик или джип — привлекать к себе излишнее совершенно мне ненужное внимание.

Со стороны картина выглядела сюром — катит себе по проселку пустой велосипед без седока, педали вращаются сами, время от времени двигается руль. Любого ирландского пэдди, стереотипного местного алкоголика, хватил бы святой (которых у них в избытке) Кондратий. Просто на закате солнца я переоделся и натянул фототропный камуфляж, все равно тут дороги пустынные и никого нет.

Ну вот и показался лесок, изученный мной еще на «мапсе», до домика около мили. Пройдем пешком. Я замаскировал велосипед в небольшой лощинке, накрыв его заботливо прихваченной маскировочной накидкой и засыпав палыми листьями. Если ничего не получится с Фокси, уйду обратно этим же путем.

К домику я вышел уже почти в темноте. Теперь надо осмотреться. Я залег на пригорке и включил увеличение шлема. Подождем, присмотримся. Вот почему я не стал снайпером, не марксманом, а именно спецназовским снайпером. Лежать порою по нескольку дней в одной позе, гадя под себя в памперс, и не имея возможности пошевелиться ради одного точного выстрела — не мое это совсем.

Окна домика тускло светились, за тонкими занавесками мелькали чьи-то тени. Ну вот, встреча похоже накрылась медным тазом, компания была совсем не нужна. Хотя…

Дверь домика открылась, на улицу вышли несколько мужчин. Двое не торопясь пошли к лендроверу, помнящему еще наверное короля Георга шестого, третий задержался на крыльце с ручником под мышкой, вроде даже как наш «РПК», который в реальности Ливия поставляла всем «борцам за свободу», вроде бы и ирландским тоже. Хотя в массовом порядке снабжались они штатовскими М-16, недаром у них даже песенка есть «май литл армалайт».

А вот и моя цель, Фокси. О чем-то мило беседует с третьим, гладит его по щеке, затяжной, как прыжок, поцелуй… Все, вроде простились. Мужик с ручником влез в джип, и машина неторопливо отъехала по дороге, ведущей, судя по карте, к военной базе. Я мысленно сплюнул. И среди игроков попадаются дилетанты. Ну ударят сейчас и драп? Бросать все и бежать? Судя по всему, так и есть — подобравшись поближе, я увидел по шлему, которому занавеска была не помеха, как Фокси упаковывает вещи, видимо рассчитывая на возможность отхода. Тьфу, откуда такие лохи берутся? Хотя она инженер, не оперативник. Наверно адские машинки террористам лепит и хитрые приборчики для обхода сигнализаций. Но все равно соображать должна. Тут ей наоборот бы уже мотать отсюда налегке до точки рандеву, а не паковать непонятные итемы.

Ну вот, накликал на свою голову. Шлем начал подсвечивать контуры целей, потом устал и на мою просьбу показал круговой обзор. Восемь красных точек стягивались к дому, девятая подходила ко мне сбоку. Я перевел взгляд на этого самого непонятного девятого, силуэт которого услужливо подсветил HUD. Снайпер. Серьезно подготовились ты поди-ж. И всего-то ради одного инженера? Я проследил взглядом снайпера, он лег неподалеку, метрах в тридцати, в упор меня не замечая, моя маскировка работала безупречно. Я захватил в прицел его шлем. Супер, 98 процентов попадания. Ждем.

Восемь точек сгруппировались в две четверки, и начали готовиться к штурму. Первая четверка гуськом начала передвигаться к двери, вторая взяла на прицел окна. Я срочно включил на шлеме режим «защита от вспышки» — черт его знает, вдруг сенсоры спалят.

Вот один из штурмующих слегка приоткрыл дверь, и что-то туда забросил. Ббам! Дикий грохот и ослепительная магниевая вспышка, стекла вылетают с жалким дребезгом, засыпая крошевом все вокруг. Кто хоть раз попадал под взрыв светошумовой с резинками, да еще и в закрытом помещении… Обычно уже ничего сказать не может, только пару дней ходит под себя на ощупь и заикается потом очень долго. Ну а теперь займемся снайпером. Автомат сказал «пок» и каска снайпера смешно подпрыгнула, сдвинутая набок выбитым пулей содержимым черепа. Крит, можно не проверять.

Снаружи дома уже шумели штурмовики, наконец двое выволокли наружу бесчувственное тело. Один из штурмовиков, видимо их командир, приподнял голову Фокси за волосы и направил ей в лицо свет фонаря. Ну что, самый раз, все здесь, кворум есть. Щелчок запала, подержать пару секунд в руке…

Грохнуло тоже неслабо, ночь стала на мгновение днем. Все, восемь штурмовиков превратились в слепые мишени, кто катался по траве, кто просто с воем зажимал глаза. Граната уравняла численное превосходство. Вот теперь можно спокойно заняться отстрелом. Короткие очереди с отсечкой по три патрона в область головы и шеи каждому, авось да попадет в незащищенную броником область, перебежка к группам, с контролем на ходу из «Глока». Крит, крит, крит — всплывало в интерфейсе. Наконец и последний, восьмой крит. Дело сделано.