– Какой, в жопу, Полицай?! Ты что несешь, ублюдок?!

– Э, успокойся!

– Как Полицай может быть сыном Романова?! – взорвался Вадик. – А я тогда кто такой?!! А?!!

– А ты должен, – тупо повторил Витян.

Сгоряча Вадик выстрелил в стену, в полуметре от башки рэкетира. Посыпалась штукатурка. Но бандит не дрогнул.

– Что за лажа, козел?! – не унимался Вадим. – Кто его сын?! Кто?!!

Вновь в квартире грохнуло. В стене появилось еще два пулевых отверстия.

– Прекрати стрелять, падла, – не выдержал Витян.– Крутой, да?!

– А я, по-твоему, уже не сын Романова?!

– Ты?! – От изумления бандит повернул голову, словно Вадик представился Джеком Николсоном, а не сыном родного папы.

– К стене!!! Смотришь прямо перед собой, не хрен на меня пялиться!

Витян, убежденный, что имеет дело с сумасшедшим, безропотно повиновался. Ситуация начала отдавать кровавым маразмом.

А Вадику все казалось, что его глупо разыгрывают. Но это уже не смешно, абсолютно не смешно. Он посмотрел на рыжего – Серега ни с того, ни с сего застонал – надо же, живой! Между его лопаток сидела пуля сорок пятого калибра, голубой спортивный костюм впитывал кровищу как промокашка…

С полминуты Вадик разглядывал свою жертву, совершенно не понимая, как такое могло произойти. Дверной звонок вывел его из задумчивости.

– Говнища, сука, – заговорил Серега, моргнув мутными глазами. – На хер, сука…

– Кто там? – спросил Вадим, кивнув на дверь.

– Не знаю, – ответил Витя.

– Серый! – С лестничной площадки донесся голос, который мог принадлежать лишь одному человеку в мире – прапорщику Полоцкому по кличке Полицай: – Витян, блн! Че у вас?

По железной двери забарабанили кулаком.

– Скажи, чтоб подождал, – шепнул Вадим.