Откуда-то сбоку раздались короткие команды, строй распался. Тысячи луков с грохотом попадали на брусчатку.

«Оставьте броню! Забирайте раненых и уходите. Саратов и Оренбург освободить в течение суток!»

Китайцы расползлись по территории в поисках раненых. Крепость наполнилась стонами и криками. Появились полковые лекари и площадь раскрасилась отсветами Системных умений.

Через двадцать минут в крепости, кроме меня, никого не осталось. Я взирал на плоды трудов и меня трясло! В центре, на залитой кровью брусчатке высились две кучи — из оружия и из трупов.

Я сидел там же, на площади, обхватив голову руками.

Скольких убил? Сотню? Пять? Десять?

Смерть одного — это трагедия. Смерть сотен — статистика. Легче от суровой присказки не становилось.

Меня раздирал единственный вопрос — зачем? Я ведь не собирался воевать с ними. Напугать, устроить погром и обездвижить, позволить нашим захватить крепость — таков был мой план. Но все пошло не так. Я испугался, защищался и вот результат.

Бросил взгляд на кучу трупов и застонал от терзающей душу боли. У них ведь есть родные: матери, отцы, дети, в конце концов. Как они теперь?

А тот полковник? Зачем я убил его? Идея оставить полк без командира теперь не казалась такой привлекательной.

— Терзаешь себя? — голос Оршалы раздался неожиданно.

— Ппц, как мне хреново!

— Запомни правило, ученик — когда над полем реет белый флаг — бой закончен. Ты не должен был убивать командира. В этом нет чести.

— Я и сам не рад, Орша. Не знаю, что на меня нашло.

— Зато я знаю. Это называется азарт боя.

— Как мне жить дальше?

— У тебя два пути. Первый — жалеть о содеянном и сойти с ума. Второй — убедить себя, что так было нужно.

Я хмыкнул.

— И каков верный?

— Жить дальше. Как именно — решай сам.