— Да. Очень милые молодые люди. Мы с ними чай пили, они меня о тебе расспрашивали, о детстве твоем. Мы так смеялись…

— Когда они были?

— Два дня назад. Еще просили тебе посылочку передать. Ой, где она? Куда я ее сунула? — Мать заметалась по комнате, заглядывая на полки и в шкаф. — Ага, вот она… — Протянула толстый конверт.

— Что здесь?

— Не знаю, мне сказали — ты поймешь.

Игорь осторожно вскрыл конверт. И вытащил… книгу. Детскую, в красочном оформлении, с цветными рисунками. Маршак. «Кошкин дом». Что за ерунда? Зачем ему книга? Тем более детская? Покрутил в руках, заметил высовывающуюся из книги закладку. Открыл на нужной странице.

В глаза бросились отчеркнутые черным фломастером строки.

«Тили-тили».

Загорелся… Кошкин… Дом…

Сволочи! Игорь отбросил книгу.

— Что с тобой, Игорек? Книжку уронил.

— Всё нормально, мама. Скажи, не могла бы ты некоторое время пожить где-нибудь…

— Где?

— Не дома. Например, в доме отдыха. Или за границу съездить. К морю. Я бы купил тебе путевку.

— Что ты такое выдумываешь, Игорек! Ты же знаешь, я домоседка. Какое море! Мне здесь хорошо. Мне никуда не хочется.

— Так ведь ненадолго. Может быть, на месяц.

— Да ты что? У меня тут хозяйство. Соседи. Кошки, наконец! Я отсюда ни ногой. Даже не уговаривай. Я здесь до самой могилы!

— А если я тебя попрошу? Сильно.

— Попросить можешь. Только я не соглашусь. Зачем тебе это? Или что-то случилось?

«Пока — не случилось. Но может в любой момент, — подумал Игорь. — Впрочем, от них не спрятаться, даже если куда-то перехать. Потому что мать прятаться не станет, а будет звонить соседкам, болтать с ними о том, где она, что делает… А если просить ее никому не рассказывать, то придется объяснить все. И как она это выдержит, со своим сердцем? Нет, не спрятать ее, не укрыть».