Он наконец дошёл до подъезда, где проживал Михалыч. Тыкнув в кнопку домофона, стал ждать ответа.
«Надеюсь, уже проснулся», — беспокойно подумал Игнат, ощущая, как намокла от крови повязка.
Запикал домофон, сигнализируя о разблокированной двери. Игнат потянул на себя ручку и вошёл в подъезд. На третьем этаже его уже ждала открытая настежь знакомая дверь.
— Ну, чё там у тебя, Игнат? — с ходу спросил Михалыч.
Он выглядел ещё бодрым стариком. Лысым, как коленка. Компенсировал это обильной бородой. Игнат напряг Дар познания.
— Привет, Михалыч, — ответил Игнат. — Чё, похмелье?
— Да с чего, — махнул тот рукой. — Так, не выспался.
— А-а-а, — протянул Игнат, не став спорить. Он показал на пакет, где выделялся силуэт бутылки. — Подлатаешь меня?
— Чё там у тебя? — с охотой тот перевёл тему. — Опять упал или зашибся?
— Да фигня, — с некоторой неловкостью ответил мужчина.
— Показывай давай, — сердобольно заворчал Михалыч. — Пойдём под свет.
Игнат снял курточку и пошёл ведомый хозяином квартиры под яркий свет настольной лампы. Он снял футболку, показывая знакомому собственноручно перевязанную рану. Михалыч опытной рукой срезал бинты, благо те не успели присохнуть.
— Едрить-мадрить! Игнаша! — удивлённо ответил он. — Раньше я тебе с гематомами помогал да прочей бытовухой. А теперь что?
Михалыч показал рукой на сочащиеся кровью раны.
— Ну, — как ни в чем небывало поддакнул Игнат.