— Ладно, что делать? — Сразу сдалась.

— Зайти в дом и скажи родителям, что мы с тобой собираемся посмотреть сериал в твоей комнате…

— Да никто не поведется на эту туфту! — На мой выкрик друг проверил не вышел ли кто из дома.

— Это слово больше не в моде, — отвлекся Митя.

— Ты понял! Нас же там не будет…

— Поверь мне, — друг снова поиграл бровями. Гипнотизировал что ли? Или призывал удачу? Что за ритуал по накачиванию мышц на бровях? — Зайди в комнату включи что-нибудь, не знаю, сезонов на пять и пусть мотает с умеренной громкостью. Главное дверь поплотнее закрой.

— Мозгов тебе б намотать на череп!

— Время!

— Да иду я… иду.

Без лишних расспросов родители легко кивнули на мое заявление и даже предложили сделать несколько чашек попкорна. Как я его оставлю? Остывший уже не то…

«Вы станете жертвой на ритуальном столе наших приключений», — заявила я, смотря на горячий, манящий так и съесть бы попкорн…

Тихонько закрыла дверь и бесшумно выскочила на улицу, убедившись, что родители продолжают разговоры за чашечкой чая с чем-то очень, по коварному, душистым.

— Готово!

Митя раскрыл ворота и выкатил старый дедовский Урал. Про него все забыли, но, как и все барахольщики в нашей семье никто не сдал старый мотоцикл в утиль.

— Раритет! — Защищал тогда отец.

— Закрывай ворота и догоняй.

Я кивнула, сделала все как велел Митя, пока он катил Урал дальше по улице. Он заверил меня, что необходимо было сделать так, чтобы родители не слышали звука мотоцикла. Я догнала Митю и помогла, толкая двухколёсного монстра дальше и дальше от дома.

Мы остановились на развилке.

— Куда поедем? — Воодушевленно спросила я, оглядываясь по сторонам. На горизонте никого.

— А какие будут пожелания, принцесса?